manifiesto y desintoxicación
Manifiesto y desintoxicación
Manifiesto (Agosto del 2002 - Abril del 2004)
“Es una forma de empezar el día como cualquier otra,
es nada más que no pisar el freno pero sin coche...”
Andrés Calamaro
1. Manifiesto
Triste es cuando se llega
en realidad no vale la pena, siendo tan joven
vacío Coloreado y sin matices, ni diferencia, alrededor
que me hagan ver respirar o aguantar
algo
Porque el sol se pone
La vida es corta y desangra, se posa
De pié y con la mirada ida que se pierde atrás entre las calles, entre las avenidas, entre los postes de luz que iluminan Tristes las antenas cuando coronan las ciudades Mi caminar inseguro y tambaleante Esquivo el dólar Los paneles publicitarios El vinculo hipotecario
La televisión me gusta,
cuando relaja
Cuando hay demasiado alrededor que no es mío que no me pertenece, la nada
Bisexual
del sinsabor y del horror que se extiende y que planea siempre encima mío como una nube negra
en Moloch
Porque luego, mi propio destino también es triste
-y provoca reventar-
Escondido nadie Llama
nadie Toca nadie Se asoma
Del examen Sobre la carpeta del colegio Triste Aula once Papel borroso y extraño Inanimado casi grotesco, obsceno lleno de cubículos parpadeantes
-depresión que sobreviene con el exceso de drogas-
dieciséis años, un genio
un Dios
Perdiendo sintonía Perdiendo dirección
Soy producto del Delivery, del McDonals de enfrente, del Amigo Secreto fraudulento, de la línea cósmica de Josie, de la vida enredada Los eternos problemas de un subnormal, la vida misma El ventilador encendido todo el tiempo durante el verano, el sol y la ventana abierta El sabor amargo de la azotea los jueves por la noche cuando era niño De la hipocresía misma como estilo de vida propia del alcanfor y del pan sin bromato De la inconformidad y del mierdismo constante de los ahogados dieciséis
de arriba... y de abajo
Yo, en cambio, sí me di cuenta temprano
Del espectro de ginsberg que se pasea e invade mi cerebro cuando me quedo solo en casa Me drogo y me desnudo Lleno de espejos las paredes, y en el equipo Deep Camboya truena suena y se retuerce enfrente mío a mi costado sobre la alfombra que es tan suave tersa material y real
-acogedoramente real-
Mientras afuera, el automóvil, el asfalto, la pista sobre la que el sol se pone -son casi las seis de la tarde- No hay tareas no hay trabajo, es mi vida No hay
Del sol que se posa quieto en un reflejo mientras muere tiñe las nubes de rojo, naranja y azul en un mismo plano y presumen allí mientras el cielo apaga su luz
Chacarilla es quieta
Llena de casas ochenteras árboles muertos atardeceres cansados
Esta misma calle en silencio, cuando tenía tres años y entendía eso que era la tranquilidad,
el inexpresivo y pálido cielo se tumbaba entonces,
y aguardaba allí toda la tarde
Jugaba a la guerra encima de la alfombra debajo de mi cama con la televisión prendida y mi linterna buscando extraños lindomitas.
Hasta que llegaba la noche y
-eso era todo-
Digo que
todavía vivo bien. Pero
no será así siempre
Era la idea, pero
no es así.
Aquella era nuestra última súplica a Van Gogh
-otra imagen familiar que puedo ver bien-
Del cabello y la piel joven, la barbilla incipiente La flojera tendida sobre su cama toda la tarde y toda la mañana y toda la noche, las sábanas frescas, revuelto entre su ropa usada, libros, muñecos, manzanilla té de tilo, agua caliente hirviendo de un lado a otro De la mesa de noche a la sala de estar Mientras yo lo miro fijamente, y le digo
Será que... vivo en un medio
poco estimulante
-un montón de tiempo libre-
Ya que el sol y la tarde del domingo a eso de las tres, iluminan mis pupilas y las dilata Hable del medio y dije cuna de profetas cuna de salmones cuna de santos
Nosotros que, crecimos contemplando un país venirse abajo Escuchando y proponiendo el nadismo complejo, practicando la no-acción malinterpretada magullada dolorosa e inevitablemente conformista
Nosotros que, caminamos del pasaje al parque, de la esquina a la puerta
porque resulta que a veces escucho lo que él está pensando, o lo que tú estás pensando, o lo que yo estoy pensando
-lo oigo claramente cuando no hay nada bueno qué escuchar-
Nosotros que, creemos en los garabatos y en las iluminaciones divinas, -cuando se estiran los huesos duelen y se apoyan unos con otros mientras el cuerpo habla pensamientos chocan conmigo, contra mí- hablo de la generación calamariense del post-consumo, de las consecuencias de un mundo sin sentido alguno Anestecia y Valium para todos -generación que existe pero que no se ve- generación de jóvenes sin expectativas sin gracia, fracasados ya de por sí antes de empezar a vivir, que el destino muerde y maúlla con ellos cada vez que se pierde, otra generación viva de jóvenes santos
Lo reclamo, se escucha mi voz. Se pierde con el cielo raso cuando tenía dieciséis años descubrí algo que nada es tan bueno Pero no me perdí
sé muy bien dónde estoy
Fumaba en la esquina, en el pasaje cerca a mi casa Momentos cálidos y Personas a las que no quiero olvidar.
Había problemas, y todo iba muy de prisa
recién estábamos de pié.
Chacarilla, entre agosto y octubre del 2002
2. Verano
Somos los que miramos de afuera el hoyo que no nos dice nada nunca Y que se hunde otra vez y miles de veces más en un único segundo contado que se vuelve
revienta en un día soleado que se pierde en el Nunca Pasó
Nada
entre nosotros
y no se arrepiente ni arremete en contra mío nadie se presenta cada vez que se pierde Otra Generación Viva de Jóvenes Santos
Porque quiero ver aún en el cielo mi nombre y levantar mi mirada a un único bostezo, y un único minuto otra cara más y la calma asentarse en mi regazo acompañado
Porque no recibiré nada nunca Ni sentiré mi partir de horas Caminar encima mío nunca sentiré el palpitar de tu corazón, la brisa se acomoda en mi pelo -en mi maldito pelo- y el cielo infinito, el atardecer y la ciudad y todas esas otras cosas que también me seguirán hasta el fin de mi vida
como todo
Siempre es así -nunca cambiará- porque tampoco se oye nada más a kilómetros de distancia. Todo está quieto aquí y me siento una vez más acompañado aunque no estés Y se escucha el gruñido del corazón encima mío aunque las cosas estén quietas la ciudad nunca duerme, siempre hay alguien aguardando
algo
después de esto. Nunca hay nada que esperar Aunque no lo creas, nunca podremos sentarnos y pensar por fin que todo esto acabó. Las cosas se esconden
a veces
cuando no quieren ver nada. Entiende que también algunas personas preferimos estar a solas con todo esto encima nuestro -¿te imaginas lo que debe ser eso? ¿te imaginas?- así que preferimos escondernos debajo de la cama y de la almohada y de las sábanas frescas, como siempre Mi cuerpo desnudo y mi piel con todo tu color, mis labios por fin pálidos
tanto
que termino siendo así de abstracto en un plano indiferente, algo así como Homero Simpson -igual de grunge- pero nada de esto significa que te haya perdido o que me valla a olvidar de ti o que quiera dejar de verte o que ya no te quiero
Eso sería así si fuera más distinto. Lo que yo digo es que a veces algunas cosas son lo suficientemente grandes, y que uno cuando puede se pone sentimental
-incluso esas cosas pasan también conmigo-
No muy a menudo, en realidad
pero
ya no quiero ni escribir prosa, ya ni siquiera quiero seguir con esto. Creo que tendremos que aprender a vivir sin dejar de mirar atrás buscándote.
Eso estaría bien, aunque nunca es suficiente con la cantidad de cosas que tengo metidas en la cabeza. Y toda mi vida, y toda la hierva, y todas las veces que inhalamos coca encerrados en el baño rozando tu brazo con el mío y aspirando todo lo humanamente concebible, esperando así alguna actitud diferente.
Pero
eso no pasó, en realidad, si te das cuenta. Si lo piensas bien
te darás conque nunca te atreviste ni siquiera quisiste cuando casi estuvo por suceder ni siquiera derramé una sola lágrima con todo esto invadiéndome, siempre fui lo suficientemente duro casi me digné a perderlo todo.
Igual,
si algún día levantas tu mirada al cielo dorado y te das cuenta de lo que no pasó
y nunca pasó
lee detenidamente mi nombre
IF NOT FOR YOU.
entre enero y febrero del 2003
3.
Después del movimiento, la calma llega y se presenta como nunca,
oliendo incienso
Dando tumbos, intentando asentarse, pasando por el corredor y la cocina. Sentada en la mesa Bebiendo agua de un caño oxidado y levantando mi rostro a un compungido aullido
-eso jamás cambiará-
El sonido de agua cuando
rebota
y lo poco que nos queda se pierde conmigo.
Vivimos la época donde las personas
-y las oportunidades-
lo poco que nos queda se pierde conmigo
así no saco fuerzas, termino muerto en un estandarte.
(pienso valer la nada)
no olvidar
apuntarlo en la agenda del día martes, y contemplar el devenir del cielo azulado
para ese entonces
porque ya no veo madre, ya no veo hijo, ya no veo Espíritu Santo
a mi alrededor
-todo eso se fue al carajo hace tiempo-
Así
los herederos de esto,
opinan.
Yo me río diciendo que soy mejor
y me quedo callado después de un rato
mirando el vacío
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
prolongarse
|||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
y el techo, y los cuadros, y la pared.
SUELO SUJETARME DE POCO
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siempre fue así.
Se hace añicos la ceniza esparcida en el piso
brilloso,
el polvo debajo de esto se caerá por la
pendiente.
Se esboza y se calma, se hace bien. Se reduce
-hecho todas las preocupaciones de aquí-
Porque no soy quién yo no hablo de eso (el consumo) ni toco la guitarra poniéndole empeño y un montón de sentimiento,
y tampoco escribo como uno de los
grandes
-tampoco tengo mensajes subliminales-
los garabatos azules, encima el papel. No la computadora estirada, ni la corriente, ni la electricidad, ni el Internet
-ojalá algún día todos me entiendan de verdad-
///////////////<<<<<<<<<
¡Alguien explota!
Una ballena hace temblar aquello, otra vez el miedo a la gente y reacciones antes anteriores
paranoia colectiva y visiones apocalípticas
-ansiedades (neuro-urbanas)-
y las caras, y las mentes, y los cuerpos
se unen en contra mío,
-el rechinar de dientes- las personas ciegas
llevan lo peor y se lo guardan en el sentimiento, y son incapaces,
por eso
te digo
NO,
NO VALE EL ESFUERZO
diciembre del 2002
4. Entre mes
Los geranios punzantes, que reconocí cierta vez
regresando del colegio, con mi mamá cuando era niño
no son producto de mi imaginación: ruedan cayendo por mi cabeza,
y cuando los recuerdo un segundo antes de haberme dormido hablan y me dicen:
bla, bla, bla, bla...
entonces no les entiendo nada, ni doy cuenta:
caramba le digo ¿por qué no le prestas atención a
las imágenes?
no las sabes escuchar cuando te hablan y te dicen
cosas muy importantes
Entonces yo
le respondo: No sé, tal vez será que
no se saben
explicar bien
Luego
me vuelvo a quedar dormido, después de un
rato.
GA TO GA TO GA TO GA TO GA TO GA TO GA TO GA TO
dicen mis, sueños mordiendo su r i s a alegre
Callando su boca y abriendo sus ojos, dos
ojos
Me avisan mientras estoy callado y yo les digo: ¡Ja!
Será que
no se saben alardear
bien
¡buh! ¡buh! ¡buh! ¡buh!
pifian las barras enardecidas de Rock´n Roll
y la SANGRE BULLENDO EN GRANDES CANTIDADES,
así le gusta la fama a los que saben cantar
todas mis agallas arrancadas en aquellos dientes
de oro
¿Así firmaré mis autógrafos________
__________cuando sea grande?
Alguna gente viene a este mundo con los píes sucios
llenos de ¡barro! mucho barro, un montón de barro.
Así se sabe, cuando llevan aquel lunar de plata
incrustado en su otro corazón
¡Oh! Baby Rock, ¡rock!...
entre febrero y junio del 2003
5.
Mis ojos, con
mi mirada enamorada
Y las otras cosas, tan
lejanas
Que parece, respirar
y no
aguantar, nada
Ya me quiero morir!
y tu vientre, tan
apasionado
que casi me quedo sin palabras
en los dientes
Claro que, lo sé lo sé
no creas que todo todo todo todo
esto es en vano
porque no es así
las pulsaciones en esta estructura, no vendrán
ni se caerán nunca por
la pendiente
que se dibuja cuando esto termina eres un boceto sin cuadro
Aunque no lo creas
aunque te parezca mentira
cuando juego con las letras, no
lo hago en vano
quiero intentar ser
electricidad pura en tus
Oídos
porque ya
todo (Everything) Is Broken
todavía todavía
No soy Calamaro quieto quiero intentar
acabar de una vez y
Manejar el freno
pero sin CO CHE
el primer estremecimiento
del palpitar de la piel con el agua fría de la bañera
Jugo de fresa ¿sabías que algunas diosas son café?
aquel verano las cosas se fueron volando por mi ventana
de noche
antes de que tu llegaras todo esto había comenzado
las estrellas
el principio del fin y de la decadencia
de los ahogados dieciséis dieciséis dieciséis
No eres parte importante del plan -risas-
cuando el tiempo voló y VOLÓ
a él no le llenaron la mochila con caca
¿sabías eso?
no lo sabía
¿has escuchado Lou Reed?
no me importa
las personas ciegas y aquí el sol
escribo sin amenizar la situación
y sin que tenga importancia (de verdad)
es mejor así
no eres importante en el plan NO
(claro que no) y las personas ciegas
- ¿Cómo? -dice él, y se queda callado un rato.
se mueve excitado de un lado > a
otro < y después dice: las PER-SO-NAS
CIE-GAS llevan lo peor lo peor lo peor
y se lo guardan en el sentimiento
así es: ¿qué llevas de esa cuerda arrastrada? ¿hace cuánto que no
te bañas? ¿por qué eres así____________te vistes así________y yo no?
y ¿por qué haces lo que haces? ¿por qué tienes esa manera de pensar? ¿por qué
no eres como yo? quieres ser comunista y
ni siquiera sabes contar llevo un día entero mirando el hilo conductor de las cosas
y no he llegado a nada, no me he enterado de nada América le sigue vendiendo sus
armas
al fantasma envenenado del silencio sigue muriendo su bombilla de luz
enfadada
El atardecer no es tan inconsciente a-hora
(ando un poco mejor de la cabeza) últimamente ahora me digno
a callarme un poco
¿sabías eso?
Kerouac quería ser budista Zen
NO NO NO NO ¿sabías eso?
-no me importa-
un BMW pero la ciudad al atardecer
los edificios altos las personas ciegas el crepúsculo encima de mi pelo
Mis ojos, mi melena de LEÓN
y (nunca llegué______a terminar mi novela) así quedó la cosa, el
Camino
Entero ()()()()()()()()()()()()()() mi Vietnam
mi lecho de saliva y sangre
porque el día se cae de cabeza y termina**********se termina:
(la noche nunca fue tan esperada) -risas-
otra vez, miles de veces más. Nunca fue.
Pero, mis ojos con mis
párpados caídos
Mis ojos con, la
mirada torcida
Mis ojos con, mis
pupilas llenas de sangre.
Let´s Walking On the Wild Side
febrero del 2003
6.
Los zapatos ya no caminan
cuando me los pongo andan solos,
y escucho alguna risa
que viene de no sé dónde puede ser que
me canse del verbo
cansar
Todavía inconsciente recuerdo algunos colores
que me dijeron que al final todo sigue igual
y recorrí aquella vez la piscina vacía por la noche y la luna se cernía mientras yo aguardaba dormido pero mi alma partía las nueces y se hacían bolas de nieve por doquier Y yo no dejaba de ver la luna negra encima mío o puede ser que haya sido el sol o alguna transpiración tuya Boca arriba buscaba la hermosura perdida de la noche o como se dice en otras lenguas la muerte del cartero y su propina
Y tal vez algún día lo llegue a entender del todo, cuando
termines de dormirte en mi regazo, podría hablarte de la grasa o de los barbitúricos
o de las papas fritas bañadas en ketchup color verdoso
o algo así, o si quieres te hablo de la inflación
o de easton ellis,
o sobre algún curso que llevemos en común
Y quizá así alguna vez dije que alguien podía tener la razón. O los tangos son de la música como lo es para nosotros
La pobreza, la tristeza o la decadencia. O quizá el vino que
derramo por tu boca alrededor de tus dientes en la comisura de tus labios
Mientras la ciencia nos enseña a construir aviones y robots
y la sociedad nos habla de individuos,
y las religiones nos hablan de
Dios. Mientras los automóviles redondos brillan
entre las luz densa de mis noches.
Caminando hacia un lugar que no se aproxima nunca
e intento alcanzar con todas mis fuerzas
trepando por encima de los techos
intentando ver la luz por encima de las nubes negras
construyendo mi torre de babel en alguna extraña película
de Hollywood
intentando no ser un tipo sin miramientos
pero con rencor
Mientras la labia fluye por mi boca
pluma mental animal
salpicando en tu rostro, compungido y aliviado
mirándome fijamente a los ojos
y sin llegar a ningún lado
en Vampirulandia
sí supimos encajar.
2003 sin fecha aprox.
7. Otoño
Así comienzan los días tras pasadas las vueltas de ocio de arrellanan en el vestíbulo de Gap alguna ciruela que nos servirá para servir las ienes hojalatas de odio
que se perderán la fortuna de tener olvidar la fortuna de hacer o de querer nunca se sabe cuando servirán la comida
este local no sirve para nada las meseras fuman y los cocineros se lavan las manos, filman uno que otro comercial y después se van
no saben que ¡la fortuna! se hace labrando la tierra no saben que ¡la comida! se ha hecho para servir la mesa no saben que ¡han venido! a este mundo a sufrir?
Y la digna vida escuchando música, no importa; la democracia entre comer
y dormir, no sirve
En estos días de acero inoxidable indolencia camuflada en bilis la conversación se habla pronunciando una enorme O repetida y el afilado cuchillo que usas para cocinar podría servir también para dejar de servir, y la justicia social se resume a
la repetida lucha entre comer
y dormir ¡Ja! ¡Ja! ¡Ja! la profunda decepción. Qué risa la llamativa ofrenda hecha de pedazos oxidados de polvo
y demencia senil.
otoño o invierno del 2003
8.
Habla todo lo que quieras por televisión, la regla es que no tengo necesariamente que escucharte Mi vida necesariamente no soy un bohemio
Me paso el día entero en casa; la Música los Discos
la yema de mis dedos en distintos botones, ya sabes
a veces puedo parecer Charly García tocando su piano y Cantando
y por otro lado podría ser cualquiera con el pelo largo y con botas y con
algunas u otras cosas metidas en la cabeza
podría morirme pero Tampoco sería la gran cosa sin
tocar mi piano No me lo creo del todo, mataron a la esposa de Polanski escuchando
Helter Skelter él se moría de la risa Todavía debe de tener un poco de coca en la cabeza
Pongamos la sabia roja en el pupitre de la institución profesor. Pongamos otras cosas también por el estilo
algo tipo_
gráfico Y si a la niña se le puede dejar a un lado si la boca la tiene podrida Si no sabe de otra cosa que no sea
risa y desilusión, Bienvenida al Tren
bienvenida si no es de trompetas, no entras Si no estás de blues; triste triste triste Aburrido punto
com. Vamos a mi habitación con la luz fría de otoño, no me raspa las pupilas digamos
que me las dilata, y mientras te digo esto un montón de dioses caídos me suplican
me suplican mientras me vienen a buscar, y yo los odio los mato Escucho
Sangre y Mutilaciones en barranco, a veces no se puede
olvidar, yo pasé allí un verano. Pero lo recuerdo como si hubiera sido nublado
qué hacía yo en barranco? Ah ! sí, soñaba, ahora lo recuerdo
caminaba por todos lados a veces me perdida intentaba encontrar mi lugar, hasta que
me quedé solo, y encontré el rechinar de dientes conocí algunas personas me deprimí antes
de tiempo y de eso hace ya un año, dónde se esfumaron los días?
el humo neurótico de la soledad y los nervios de mi madre, ascendían de malecón en malecón con esta
alma soñadora, ahora lo recuerdo A eso se le llama crecer
agaché mi cabeza, las lágrimas cayeron al pasto con toda su gloria.
Pero no era la lluvia, no era la última llamada del último poeta maldito Sería el
estrepitoso comienzo de los ahogados dieciséis.
No todos los drogados condenados mutilados tiene la suerte que he tenido yo
que he visto el infierno y he resucitado de las cenizas de un montón de rostros sin hablar
y un montón de canas desechas por el tiempo Y una última bocanada de humo
antes de irme a dormir -existe gente que no volveré a ver en mi vida- y pienso en ello
mientras me acuesto me desdoblo en mil pedazos y lloro -las cenizas en el cenicero-
y cierro tu boca y abro tus ojos Pálidos sin mirar a ningún lado y con miedo
y el techo me inunda la laguna sin vida de esto y de aquello y de lo demás,
de los espíritus fantasmagóricos en el follaje de los días,
y los recuerdos.
entre abril y mayo del 2003
9. Corte (o cuando todo importa menos que un corte de pelo)
Las papas fritas esta noche, son una especie de refunfuñar Sin sentido.
Porque cuando las ideas se desgastan tanto Puede ser que no tenga ganas de nacer
Por el televisor encima nuestro, se escuchan noticias del amazonas, de Bombay
Sigo rezando por vos y, digamos, que ya da tanto que no quiera seguir dando vueltas y vueltas
por la noche como un condenado, que nada más da igual por otro lado, no sería
buen día, si las nubes se fueran marchitando, estas son mis primeras ediciones hechas sin salir
de casa Son los primeros poemas hechos en masa hechos, algo como de un bastonazo
Y estos son los poemas que no esperaste de un poeta, estos son los poemas que no
quisieras haber visto jamás de mí, ya que hace frío y no dan ganas de pensar, ni
siquiera dan ganas de despertarse uno por la mañana, dentro de mi habitación. Digamos
que se escucha por allí algún leve blues, sería bueno si no tomas en cuenta, toda la
cafeína y lo barbitúricos de esta noche. El Alcanfor, la paz interior Todo el budismo Zen
que quieras Pero, no es que me parezca igual y que mientras estás allí me importe lo mismo o
no, digamos que lo único que quiero es no cortarme el pelo y ésas cosas. No creo que pueda dejar de
fumar De grande dejaré de cantar, tal vez. Pero no creo que pueda dejar de Protestar. Lo único que
de verdad quiero, cariño, es que no me valla tan mal. Al me nos eso es lo que quiero por ahora.
Haré algo de dinero, intentaré hacer un poco de paz Y algo de tolerancia y antes de que me muera,
espero no haberte arrancando toda tu sensualidad El cadáver exquisito de Breton todavía pálido, digamos que nunca le arrebataron su sexualidad SEXE y todos Los sueños del mundo se convierten en una especie
de látigo incoloro, los pájaros Van perdiendo su color, o es que aún la realidad en que vivimos
se puede saber de sueños y de enfoques. Corren ríos de tinta de distintos colores por las pistas sin nada de
vida, sólo un montón de alacranes y ciempiés Mientras se inyectan heroína los yonquis de todas las
especies del mundo, los ríos de distintos colores lo han acabado con todo, con todo menos con los edificios
en ruinas palpables con todo menos con los alacranes que invaden la ciudad inco lora envuelta en un manto
que es un espejismo, y los yonquis ahora sólo levantan su aletargada cabeza para escu char el tranvía que
marcha encima de ellos durante el sofocante verano, y estos mismos yonquis apenas logran ponerse
en pié. Ahora, que el mar no es ni marrón, ni fucsia y ni siquiera tiene una especie de falo erecto en su
interior, la musa que todo lo sabe y no adivina Por la noche se esconde en mi cálido le cho a descansar. Un
rayo circunspecto y -otra vez- incoloro, me atraviesa el rostro, atraviesa mi pecho y Yo tan sólo no lo
intento ver, no lo intento disuadir, este rayo vacío que gruje en mi estómago y nada lo sabe, nada lo ve.
Nada más lo creo y lo intento tocar. Es arte, llega hasta el clítoris cuando la besa Es arte cuan do me besa en la boca, ya, es arte. Y digámoslo otra vez, antes de terminar SEXE SEXE SEXE que nuestra libido
nos diga exactamente qué hacer, ya que el corazón es Obsoleto entreguémonos todos a nuestra diosa
que aguarda nuestros sueños para siempre, o su sexo limpio y afeitado solo para ti en tus sueños y en la
realidad,
también para siempre
hasta la eternidad también
¡Que así sea!
entre mayo y junio del 2003
10. Invierno
Líneas cuya punta de centro apuntan al interior mío se caen, cuando el director grita que se pongan a
estudiar, ellas se ponen a cantar
el Ritmo el Ritmo el Ritmo
y se escuchan los reflectores caídos también en
la cama mientras lo hacen, follan, y yo los escucho como si mi Cerebro Intranquilo pretendiera algo
Porque
no me imagino una vida así, sin pensar y hablando como la gente indiferente de las agujas tendidas que
se quejan mientras no me prestan ninguna atención -y es como
si hubiera tomado bencedrina con Joan- porque
ando súper colocado. Pero eso no tiene Nada que ver con Nada
Dejé mis clases de budismo Zen porque me aburrió estar tan tranquilo
y me paso hoy los días fumando y escribiendo como un degenerado. Cómo voy a estar tranquilo?
Es más
yo creo que nadie está tan, tan, tan tranquilo Yo creo que
la gente
por lo general
siempre termina poniéndose de pié y gritando incoherencias
cosas
que no tienen Nada que ver con Nada y, usualmente
me Hundo, me Hundo, me Hundo, me Hundo
y después me miran como si fuera algo raro o ponen cara de caca
cuando les digo
de las líneas cuya punta de centro apuntan al interior mío.
Y siempre hablan del aumento o la pérdida de peso,
o de como le fue al cabrón
en su nuevo empleo.
Mientras
yo les digo
pan para muchos
CONSUELO DE MISERIAS!!
e intento no embadurnarme tanto el cerebro -con las gotas que
me regaló Joan-
y que aguardan plácidamente en mi mesa de noche
porque no soy un tipo al que le guste
usar tantos estimulantes, ya
tengo suficiente
con todas las pastillas del psiquiatra, los analgésicos, y ese humo inherente que uso siempre,
a cada rato
para contrarrestar cualquier tipo de dolor. Y antes de irme a dormir
un par de gotas,
unas jeringuillas, para dormirme tranquilo y detener el tiempo
de inmediato, de montañas de polvo amarrillo para matar cucarachas que no sirven
para nada, y me inyecto
y digamos que las líneas cuya punta de centro apuntan al interior mío
son esas gotas que me congelan el cerebro y me dejan quieto
son un montón de rostros y bocas
pero sobre todo esas gotas misteriosas que me regaló Joan.
invierno del 2003
11.
Espero que me hayan hecho las maletas si es que yo he de partir ya. O sino, también
escucharía nada más el salmón dos si es que tengo que llevar algo
llevaría cafeína grandes montañas de cafeína
o algo así. Y si tuviera que partir ya
me iría a buenos aires caminando o sino tiraría dedo como
kerouac también
podría ser.
Pero no sé, la inquietud de la mirra en el sabor de los días no convence,
nunca lo ha hecho
y supongo que nunca lo hará.
Hoy por hoy me pasaron un video, me dijeron que era porno.
Y cuando lo llevé a casa,
no eran más que las guerras de las galaxias; y me sentí incómodo
fuertemente desilusionado.
sin fecha aprox.
12. De end
El sol de otoño te clava las paredes en su iracunda naturaleza, y sugiero
la pálida expresión de tu rostro, no como algo esencial
que cerrabas tras su paso los edificios terribles
de esta humedad, de la fría terraza a las diez de la mañana
y la tonta diferencia entre baudelaire y mario bros wolrd
de las hojas de los árboles que empalidecieron a la lucha y
las sombras que atravesaron mi cabeza tras el delirio de los días
se posan como una espiga en un corral.
Tus ojos empañados de bilis -¡qué extraño metabolismo tienes!- y bañados en sudor
me sugieren -tristes palomas otoñales- que me muera
o que me quede dormido, tras la pausa -un comercial de coca cola y otro de un niño muerto
y otro de una bisabuela perdida- tras la pausa, nada tapa tu
locura
tus últimos suspiros, una vez acabada -creo que no
confío mucho en mi psiquiatra-
hasta que las postas de luz terminaron la vida, cayeron perpendiculares en contra
mío como un soplido o como una raya de luz
y las ideas caminaron hasta perderse en mi lecho y en mi
regazo que se movía como una brillante manifestación asexuada, triglisérida
un espacio de papel maché, o un examen de colesterol alto
un ataque de tos, un paro cardiaco estilo porno y erótico, a la vez
hagamos una película serie b y arrojémonos de mi balcón
ginsberg nos regalaría un beso si estuviera en su mejor época
nos apoyaría, diría: ¡yo apoyo a este sujeto!
y por todos lados se moverían ésas chicas que bailaban canciones de los
Grateful Dead
y tal vez hubiéramos dormido en el Central Park, psicodélicos y
algo tristes por la noche: violentados, insatisfechos
y moveríamos la cabeza con nuestras melenas tres veces más abultadas
de lo normal
y escucharíamos The Doors, o hubiéramos preferido nacer diez años después
de todos modos no podríamos
cambiar.
Y mi rostro seguiría exactamente igual que ahora, y por tus venas correría
la misma sangre de siempre
y mis cosas
y todos mis poemas obsoletos se retuercen
como cualquier chiste sexista de fin de siglo, dando tumbos
y pensando en el chocolate derramado.
“¡vámonos a México!
sí, gran idea
gran idea”.
invierno del 2003
13. Plazas vacías (o interpretación increíble de una canción de Joaquín Sabina)
Los días que se sientan, en el anillo de san martín,
y los quejidos apagados de la boca, que regresan a lo benjamin péret
Como los limoneros parados encima de la estatua de la libertad...
Algunos comerciantes petroleros no nos dejan ni reír ni volar...
ahora los peces de ciudad, caminan de esquina a esquina
buscando, algunos problemas financieros que conducen a la inflación global.
Mientras los prisioneros de las páginas web se divierten
mirando a los protestantes incautos
protestar, mientras llueven bombas en el cielo de Madrid.
Los mismos pájaros urbanos molestan a los transeúntes impávidos que nunca
protestaron frente a la embajada durante la guerra
ahora ellos mismos no saben ya de qué rayos hablar...
Algunos peeeeces de ciudad, perdieron las agallas...
Supieron regresar, a lo benjamin péret
por una calle vacía, un horrible día de invierno.
otoño del 2004
14. Fumarola
cuando te quedes sin hierba en la ciudad,
cuando mueras de vergüenza contemplando tu triste existencia desperdigada,
cuando repongas en que no tienes motivos
para seguir haciendo equilibrio parado en un solo pié
Cuando te percates de la promesa que fusiona
tu realidad con la realidad que es real
fragmentando tu descomposición en dos pedazos rotos.
Y mutilando tu castellano en una sola vocal en desdicha.
Separando tus piernas para que el experto en medicina
te haga una infusión y te quedes estéril,
cómprate un McDonal´s, o un KFC
o una McFiesta.
Mejor.
Subordina tu injusticia con rosquillas de sal y
trapos locos.
Recitando a la noche, iluminando las estrellas, condenando tu pasión
frente a una ventana de arena.
abril del 2004
15. Historia de una generación venida a menos
¡Ayúdame! mientras caigo, en el letargo habitual de mis días.
¡Ayúdame! sin hacerlo, sin matar nada bueno. Sin ayudarme, mientras
tengas tiempo.
¡Ayúdame! mientras los árboles se secan, durante el invierno frío
algunas de las casas que veo abandonadas,
se parten en dos como una naranja al reventar.
Y mientras sigo de pié esta noche
contándote mis secretos,
los huesos de mis pies no dejan de pedir auxilio.
En el tiempo que es rojizo ahora
y en el cielo plomizo de mi infancia,
en el frío que carcome hasta los huesos
alguien ha evolucionado lo suficiente,
ha estornudando y se ha emborrachado
ha intentando caminar sin dar tumbos por la calle.
Algunos con ánimos de molestar
hemos aprendido a vivir muriendo,
como una generación venida a menos.
invierno del 2004
16.
Las puntiagudas yemas de mis dedos caían
una tras otra haciendo varios parpadeos
diciendo que si alguna vez me quedé solo me acompañó el tiempo
que me tocó vivir, a secas, y escribir
que si alguna vez me tocó el silencio Tras la pálida imagen del cuerpo angustiado
dejaría a un lado las horas que rebusqué entre las sábanas la puntiaguda aguja estrellada
de la noche.
Rogando ilusión, derramando bilis, ahuyentando lagartijas
saltando estúpidamente de un pié a otro, montado en un caballo, caminando por las veredas que escupen
fuego, maullando como un gato
Callando tu cabeza, que rebuzna una que otra cosa venerada por la crítica acerca de mis libros
y lo demás
hasta desaparecer otra vez,
en lugar de contemplarte el día entero mientras haces cosas
y dices palabras que se confunden entre la penosa decadencia humana.
sin fecha aprox.
17.
Mi generación se puede ir a la mierda
entre oír y escuchar hay mucha diferencia
tu cara de coño nunca me encantó
ni la tibieza de tu entrepierna tarada,
ni me paralizó estandarte
la cabellera hundida,
tus pantalones y tu rareza.
Que si hubo una época en que
me empeñé en ser ensalada
el aguatero se comparó
con la pequeña insignia de alcatraz encantado
mientras ese líquido
aceitoso y amarillo
que resbala por tus fosas nasales,
junto a tu supuesta y novedosa calidez
en la rejilla de la desazón que atraviesa
y en los párpados caídos de algún día
se posan como una espiga en un corral.
No te mostraré de cerca las estrofas más gloriosas
que leerás en tu lecho
viviendo el sueño vívido y etéreo
las páginas de mis libros atravesarán el cielo
pálido y triste
de la ciudad en que te encuentres.
sin fecha aprox.
18.
Una noche de insectos, Hector Lavoe
y demás.
juego ajedrez con las niñas a la tarde.
abril del 2004
19.
Ken Kesey es un ciempiés fumando opio
en un hongo alucinógeno y las chicas
son arpías disfrazadas de vírgenes.
abril del 2004
20.
Una noche,
como cualquier otra,
esconde el encanto de recuerdos culpables.
abril del 2004
Desintoxicación (Enero - Febrero 2005)
"Qué temeridad acusar de maldad a una canción..."
Andrés Calamaro
I. Posibles consecuencias de una mentira piadosa
Lloro por este silencio y esta caries rota
este segundo arrastrado
(los ideales de un lunático,
son siempre la comidilla del pueblo)
Lloro por las huevas,
no hay razón aparente
Gonzalo, tú no estás en lo correcto.
Aíslo esta queja con sarro
nada debe quedar fuera de lugar.
Un ojo en la cerradura de la puerta (¿?) es odiar
la instrumentalización voraz de tus actos.
Te ves tan mal tratando de construirte un mundo
mejor.
Odio la belleza humana,
es tan frágil.
(Aún escucho tu voz,
y siento tus manos aquí conmigo)
¿Por qué no has llamado?
No te pareció suficiente mi queja
pararé otra vez el autobús, intentaré no
tenerte rencor.
Siempre el que termina mal
termina mal.
II.
Desperté temprano en la mañana e intenté mantenerme alejado de ti.
Compré el periódico, -estoy harto del presidente, harto de sus problemas, harto de todo esto-
Rebusqué entre mis sábanas y leí a Ginsberg bajo este sol de verano del dos mil cinco.
Recorrí la ciudad buscando marihuana y finalmente caí en la oficina central de la editorial con César y Gisela intentando ubicar al editor de un próximo e inminente éxito literario.
Finalicé mi ayuno con pescado crudo en limón y cebolla,
manejé mi comportamiento con mate de coca hasta las cinco de la tarde.
Robé a mi madre algunas monedas y salí a fumar y a pasear al perro
esperando así alguna actitud diferente.
Estoy tan cansado de esto -es verdad
estoy tan cansado de escribir
y de hablar siempre de lo mismo.
Estoy tan cansado de mí, soy tan hedonista
tan poco humano.
Antes de caer la noche te llamé:
“Aló, ¿cómo te va? Sé que tienes que hacer
hartas huevadas, sé que no tienes tiempo para mí
o para hacer nada. Eres una chica
tan ocupada
y tan mayor.
Lo siento, está bien. Me llamarás luego, lo tomaré en cuenta”.
Y divagué mi triste existencia
por mi pequeño mundo
de Calamaro y poesía beat.
Pero al final,
qué importa todo, qué importa Calamaro
y qué importa la poesía beat?
Un rayo de luz atravesó mi cerebro cerca de las siete de la tarde.
Como no llamaste me digné a estar solo con todo esto
invadiéndome.
Me siento tan estúpido escribiendo una novela - me siento
tan estúpido y angustiado.
Escucha, no todo en esta vida es obligado,
no todo en esta vida es Trabaja, Estudia, Progresa, Sé un buen
peruano.
No todo en esta vida es Taller e Institución, también hay algo
que se llama Gonzalo Casusol
y muere.
III.
Tiene casi diecinueve años y es un idiota total
se pasa la vida intentando asentarse, intentando escribir como un loco
porque siente que el tiempo nunca es suficiente y que ya no puede aguantar
un segundo más sin golpear su teclado.
Gonzalo Casusol siempre ha sido un hijo de puta mentiroso y arrogante,
ha golpeado a su padre y a su madre tantas veces como ha sido necesario,
con tal de escribir un poco mejor.
Ha estudiado la mayor parte de su vida, y nunca logró descifrar con precisión
qué carajo significaba X
Pronto Gonzalo Casusol morirá.
No vivirá lo suficiente.
Fumar tanta hierba lo tiene jodido,
así que no hay de qué preocuparse
apenas va en el capítulo VII de su novela (un bodrio ininteligible,
estúpido e impublicable)
y no sabe qué más hacer con su vida.
Se ha estancado
se ha puesto otra vez a escribir poemas como un idiota.
¿Necesita desahogarse un poco, señor?
¿Desearía golpearme el rostro otra vez con esa
Gran Cadena?
Oh Dios, aquellos días han regresado.
Han vuelto, transformados en bilis
pero han vuelto.
Volvieron para quedarse -y yo no sé qué hacer.
Martes 18 de enero del 2005, 12:52am
IV. Resignación
Sí, huevón
nadie te está mirando.
Ni tus padres,
ni los amigos de tus padres,
ni ese camión repleto de basura
ni esta casa deshabitada, nadie.
Nadie te está mirando, huevón
continua con tu trabajo.
Fuma, corre
desintégrate, materialízate
vuélvete a caer, reacciona
ten misericordia
aléjate. Muere,
resucita
nadie te está mirando
puedes hacer lo que quieras.
Puedes llorar, tomar un helado, leer
escribir
puedes guardar para más tarde la ceniza esparcida en el piso
brilloso,
puedes pensar un poco más, en tus logros, en tus aciertos
en tus errores, todo.
Dios anhelo tanto
un fracaso
una desazón más grande que la que siento
ahora.
Quiero escribir el poema más prescindible...
en esta noche en este
MUDO
OH, anhelo tanto una repartición injusta
de las ganancias,
OH, anhelo tanto una noche más
sin ti.
Domingo 23 de enero del 2005, 8:44pm.
V. Pero qué aburridos son todos
aburridos, como la sal en una comida entre vinos y espinillas: este martes cualquiera de cielo gris y marihuana, con eza pound -emily dickinson aburre, se quedó tan sola y perdió la razón. david kuzma durmió aquí y vimos cine erótico hasta las dos de la madrugada, y fue tan aburrido. resumiendo, no me importa si la calma te llega a los talones, y no me importa si eres feliz hasta la médula y ya no le puedes pedir más al cielo elevado. no me importa si ya son las doce, rezaste el angelus como un imbésil y fuiste al cementerio. estoy tan cansado de esto, y estoy tan cansado de ustedes, porque son tan aburridos...
VI. Necesito que alguien me dé una paliza
Qué triste es pensar ahora en ti
sin saber que no recibiré nada nunca,
qué triste es caminar y fumar
y sonreír.
Y despertar cada mañana
con un agujero cada vez más grande
en la cabeza.
Qué triste es estar solo, y extrañar
a los amigos ausentes
aquellos que todavía están vivos.
Es triste pensar
ahora en ti,
sin saber que no estás
cada vez más lejana
cada vez más incierta
avanzando estúpidamente hacia
un futuro
alejado y monótono.
Qué triste es pensar ahora en ti
sin saber que no te has ido
que sigues aquí conmigo.
Qué absurdo pensar hoy en ti
hay un indeseable insecto en mi alfombra,
esperando entrar.
Qué aburrido pensar hoy en ti
hay un individuo odioso en la acera,
esperando entrar.
Qué iluso es pensar hoy en ti
hay un niño pidiendo tu amor en la esquina,
esperando entrar.
Martes 1 de febrero 2005, 9:47pm.
VII. Mientras dure
Mientras dure el verano, mi cabello crecerá
y mi barbilla incipiente crecerá
y mis ideas, mis ilusiones
y todos esos pensamientos que alberga mi cabeza adolescente, se estancarán.
Cumpliré mil
millones de años, si el señor Presidente se digna un poco
a besarme el trasero.
Mientras dure el verano
seguiré contemplando a las chicas que
con el verano parecen ponerse cada vez
un poco más
bellas.
Y mis caries,
y mis dientes en proceso de
putrefacción,
me darán una buena paliza
y una buena
cosecha de dolor.
Mientras dure este verano
del dos mil cinco
aprenderé a mantenerme callado y sobrio
me amistaré otra vez con esta soledad
que invade mi cuerpo y mi habitación
y todas mis ideas que siguen aún vigentes desde que
inicié esta estúpida guerra contra mí mismo.
Que viva la inocencia de mis diecinueve años recién
cumplidos
que viva Allen Ginsberg y Jack Kerouac
que viva John Lennon
que viva aquella Generación Viva
de Jóvenes Santos,
que viva el grunge la generación X el nadismo complejo
que vivan las prostitutas, los cabaret del centro de lima
a luka la barra,
y que vivan las chicas y los chicos
que viva Andrés Calamaro y su salmón
que viva Hendrix, Martin Luther King y Robert Kennedy
que viva Janis Joplin, Mozart y todos sus hippies
mientras dure el verano del sesenta y ocho (¿?) que ya se acabó
y mientras dure yo con esta
absurda actitud
mientras dure el verano, sí
mientras dure.
Martes 1 de febrero 2005, 11:00pm.
VIII.
No sé si he actuado bien
dándoles todo mi dinero, agobiándome inútilmente
en un remoto punto negro
encima de las Torres de Limatambo,
un sábado a la noche sin nada de gloria.
No sé si he actuado bien
contándolo todo
vomitando palabras y expresiones
que tienen que ver
sólo conmigo.
Quiero despertar
y olvidarme para siempre
de la manera con la que te fuiste
sin decir una palabra
y actuando como si no te importara.
Y eso es tan propio en
mí. Como si nada fuera lo suficientemente importante.
No quiero que te dignes a volver
sólo por pena o por soledad.
No quiero olvidarme
de que es verano
de que partimos hacia lugares distintos. Que no
nos importamos.
Que no importa cuánto nos lleguemos a querer
nunca va a ser suficiente.
IX.
Pero qué horrible es todo esto
qué horrible es escribir
y hablar todo el tiempo de lo mismo.
Es horrible
y es frustrante
despertar todos los días.
Es odiosamente malo ver televisión
la luz fluorescente y el alcohol,
es muy malo dormir a las tres de la mañana
y despertar agitado pensando en que
ya te moriste -y te duele mucho el tórax,
y has inhalado pintura, o te caíste de cabeza por una pendiente
resbalando.
Y has dormido y has
estando despierto, alucinando
y has pensado muchas veces en lo mismo.
Estás cansado de escribir
y no te sobran las ideas
Piensas en esa chica
que te dejó
y piensas por igual en tu pasado.
Has huido de tu compromiso
como ser humano,
intentaste mantenerte alejado de todos.
Y ahora, que te diste cuenta
que tus palabras y tus actos, solo te llevaron
a una decadencia adolescente,
y te das cuenta de que nada sirvió para nada
sí, el camión de la basura ya pasó
y tu te quedaste como un idota
esperando entrar.
X. Credo
Creo en el valor inmaterial de los libros
creo en el amor desenfrenado a los dieciséis años
creo en la literatura
en el río místico que arrastran las palabras
creo en mis propias ideas
en el ideal perpetuo en mi cabeza.
Creo en la entrega total de mi vida,
y creo en mí,
y creo en mis amigos.
Creo en el bienestar total de mi familia
pero adoro el desenfreno acabado
que me lleva hacia ningún lugar.
Creo en el ser humano
que se esconde detrás de estos pesares.
Creo en la Santa Religión
de Mis Hermanos
Caídos.
Creo en el deicidio,
en la pared vencedora de un chico acabado
que luchó como David y Goliat
ante un gigante tatuado.
Yo creía en el amor apurado, yo
leí a Ginsberg, yo comenté tal cosa,
yo cené agua mineral
y me quedé hasta tarde escribiendo.
Yo creo en la inmortalidad de los grandes maestros,
creo en el traspasar de décadas
y montañas.
Yo alucino un monstruo demente
escondido detrás de mi almohada.
Yo creo en los amigos
y alguna vez confesé sentir un amor desenfrenado.
Yo creo en todo eso y
no voy a misa los domingos, tengo un temor
horrible de casarme
y tener muchos hijos.
XI. Seis del dos
Ningún poema me convence
escribo pura mierda
he retrocedido mil años
y solo espero poder dormir.
Quiero beber agua mineral hasta lograr
empozar otra vez en mí
todo lo que ofrecí a cambio de nada.
Tengo miedo
de llamar a la policía y pedirles que me arresten.
Tengo miedo de confesar un asesinato
cometido hace siglos,
o vender drogas en el jirón de la Unión.
Odio la dramatización efectista
de mis actos.
Dios, qué poemas
tan horribles.
Espero estar listo cuando se acabe
el agua mineral, espero estar listo
cuando me quede por fin ensimismado
absolutamente solo.
06 de febrero del 2005
XII.
Nada bueno saldrá de todo esto, tienes que convencerte.
Nada.
Nada bueno te espera en la esquina, será la misma
monótona y aburrida esquina de siempre.
Es gracioso, podría seguir semanas así
otra vez que me quedé varado
en mis propias ideas
naufragando en un mar de señales
inconclusas.
Nada bueno saldrá de todo esto, estoy seguro
el pasado vuelve y es cada vez
más puntual
te toca la puerta con una especie de sonrisa sincera.
Te saluda, te da la mano
te dice: sé sabio, amigo.
Sé sabio.
Pero el sarcasmo es atronador, ojalá algún día
todos se mueran de verdad.
Espero que me dejen en paz, alguien se ríe conmigo
cómo nos divertimos siempre.
Fumamos
y jugamos tumbaditas encima del pasto.
¿Quién ha regresado de las cenizas con la noticia
de un secuestro?
XIII. Superación
No me interesa tu sábado a la tarde
ni tu trabajo, ni nada.
No me interesa saber más de ti, de tu soledad
o tus problemas.
Ya no me interesa conseguir tu amor,
o dañarlo.
Ya no soy más títere de tus desencuentros,
ni te espero en la esquina,
ni te llamo por teléfono rogándote perdón.
Felizmente he salvado lo poco
que queda de mí
y lo he reunido alrededor de una fogata.
Leí un par de libros autoayuda
y me desintoxiqué.
Febrero del 2005
XIV.
Confieso olvidarme, la mayoría
de las veces
de las imágenes que llegan con la zozobra acogedora
que te deja
el mal sabor de la vida.
El jazz de los domingos a las tres de la tarde
en el cuarto de un amigo
bebiendo vino, y charlando
diciendo que hace cincuenta años
en Estados Unidos, ellos hacían lo mismo
y se hacían las mismas bromas
y fumaban lo mismo,
inmortalizando su historia:
como cuando Luciar Carr
mató, frente al río Hudson,
a ese sujeto que estaba enamorado de él
-creo que se apellidaba Krammer-
cogió su navaja suiza
y lo mató.
Sábado 26 de febrero del 2005
XV. ¿Qué intenté decir con el poema anterior?
Olvidarse de lo que uno iba a escribir
debe ser lo peor para un escritor
con cerebro de pollo.
Vayamos al grano,
pollo.
Pongamos que me da un día por escribir
un poema
que sólo diga: No pude escribir este poema. Lo siento.
Qué diría la abuela, mi prima, la empleada.
Qué diría mi padre, de seguro me llamaría y me diría:
qué carajo te pasa
qué has estado fumando.
Pongamos que hoy me hago el chistoso, ya que es febrero.
Y no dan ganas de dormir,
hablemos del poema anterior. ¿Qué les pareció?
¿Estuvo bonito?
¿Me entendieron?. Bruno:
¿Viste que no quise seguir una idea fija?
Suele pasar, no es tan malo.
Por momentos yo también pienso
de que es muy feo.
Pero lo miro con cariño. Es mi hijo.
¿O simplemente intenté escribir un par de poemas más
para llenar un par de espacios vacíos que
tenía que llenar? De todos modos a mí
esa anécdota de Lucien Carr me va muy bien.
Y mis amigos y yo
siempre hemos querido ser como los escritores de la generación beat,
todos muy pasados de moda.
Todos muy locos.
Así que lo que les quería decir hoy
sábado,
o domingo a las dos de la madrugada,
es que me gusta que me lean
-si es que a mí alguien me lee-
y que solo
intento pasarla mejor
conmigo un rato
nada más un rato.
Sábado 26 de febrero del 2005
XVI. Película porno
De momentos entro a mi habitación e intento ver una película porno
es horrible, y es muy fea
y la pasan por un canal de cable.
Es una película de ésas películas en las que la trama
siempre es absurda,
y la actriz principal es muy rubia
y parece tonta.
E intento, ya saben, meneármela un rato
pero no puedo.
No sé por qué la situación -inverosímil
no me pone -e intento pensar en otra cosa
que no sea esa actriz rubia,
pero no pensar en nada tampoco me pone
y decido escapar por la ventana
a buscar algo bueno qué comer durante la noche.
Pero soy tan idiota que en lugar de saltar por la ventana
y volar, me acerco a la computadora,
escribo esta mierda, y todavía no me dan ganas de dormir.
Sábado 26 de febrero del 2005
XVII.
Cuando el día ha destruido la noche, se juega al billar en la cuadra
doce de José Gálvez, en Lince
o alguien se pinta de amarillo el pelo.
He oído que ha salido de la cárcel, anteanoche lo vi a las diez
en las noticias, en policiales.
Hoy lo vi sentado en la bodega de la esquina
fumando un troncho.
Quizá él también tenga el corazón roto.
XVIII. Poema muy malo olvidado en un cuaderno extraño que me regaló carola hace tiempo
Difíciles y estúpidas excursiones
parten de mí y me hacen renegar
mientras este recorrido, parecido a un despeñadero
parte de mí y rompe mi nariz
en dos
parte de mí y rompe mi nariz
en dos...
Estúpidas y disímiles repeticiones.
Sin fecha aprox.
XIX.
Es muy cierto, cuando pienso
en que la situación en la que vivo
constantemente, siempre está a punto
de salirse de control.
Vivir en el borde es vivir
a punto de estallar.
Pobre de mí, cuando salgo a caminar
estoy a punto de perder el control.
Y cuando me meto en la ducha
el domingo
estoy a punto de perder el control
pobre de mí, mientras tú estás allí tan sola
yo estoy aquí
a punto de perder el control,
gracias por invitarme hoy a tu casa
y salir a pasear,
estuve a punto de perder el control.
Domingo 27 de febrero del 2005
XX. Acerca de manifiesto y desintoxicación
No es nada personal,
esto se acabó, como todo. El verano.
Manifiesto y desintoxicación será vendido publicado y ultrajado,
ya lo escupí todo, ahora pueden vomitarlo ustedes mismos,
gente que se encoge = gente que se coge los cojones.
Pronto este poemario será leído por personas que conozco
personas que quizás juzguen mis poemas de manera equivocada.
A todos ustedes: que se los tire un caballo.
No me importan sus vidas y tampoco me importan sus intereses,
hace mucho tiempo me deshice de ustedes.
A los que están, a los que se irán
y a los que no les guste, que se los tire un caballo.
Ha sido un poemario de amor frustrado y desolación
todo muy bonito y muy detallado.
Ahora que se los tire un caballo. Por favor, se los ruego.
No me molesten más con sus preguntas y con sus interrogatorios absurdos.
Ya escribí, ahora tengo que dormir. Zzzzz...
¿Todavía no se los tiró un caballo?
Puta madre.
Domingo 27 de febrero del 2005
Manifiesto (Agosto del 2002 - Abril del 2004)
“Es una forma de empezar el día como cualquier otra,
es nada más que no pisar el freno pero sin coche...”
Andrés Calamaro
1. Manifiesto
Triste es cuando se llega
en realidad no vale la pena, siendo tan joven
vacío Coloreado y sin matices, ni diferencia, alrededor
que me hagan ver respirar o aguantar
algo
Porque el sol se pone
La vida es corta y desangra, se posa
De pié y con la mirada ida que se pierde atrás entre las calles, entre las avenidas, entre los postes de luz que iluminan Tristes las antenas cuando coronan las ciudades Mi caminar inseguro y tambaleante Esquivo el dólar Los paneles publicitarios El vinculo hipotecario
La televisión me gusta,
cuando relaja
Cuando hay demasiado alrededor que no es mío que no me pertenece, la nada
Bisexual
del sinsabor y del horror que se extiende y que planea siempre encima mío como una nube negra
en Moloch
Porque luego, mi propio destino también es triste
-y provoca reventar-
Escondido nadie Llama
nadie Toca nadie Se asoma
Del examen Sobre la carpeta del colegio Triste Aula once Papel borroso y extraño Inanimado casi grotesco, obsceno lleno de cubículos parpadeantes
-depresión que sobreviene con el exceso de drogas-
dieciséis años, un genio
un Dios
Perdiendo sintonía Perdiendo dirección
Soy producto del Delivery, del McDonals de enfrente, del Amigo Secreto fraudulento, de la línea cósmica de Josie, de la vida enredada Los eternos problemas de un subnormal, la vida misma El ventilador encendido todo el tiempo durante el verano, el sol y la ventana abierta El sabor amargo de la azotea los jueves por la noche cuando era niño De la hipocresía misma como estilo de vida propia del alcanfor y del pan sin bromato De la inconformidad y del mierdismo constante de los ahogados dieciséis
de arriba... y de abajo
Yo, en cambio, sí me di cuenta temprano
Del espectro de ginsberg que se pasea e invade mi cerebro cuando me quedo solo en casa Me drogo y me desnudo Lleno de espejos las paredes, y en el equipo Deep Camboya truena suena y se retuerce enfrente mío a mi costado sobre la alfombra que es tan suave tersa material y real
-acogedoramente real-
Mientras afuera, el automóvil, el asfalto, la pista sobre la que el sol se pone -son casi las seis de la tarde- No hay tareas no hay trabajo, es mi vida No hay
Del sol que se posa quieto en un reflejo mientras muere tiñe las nubes de rojo, naranja y azul en un mismo plano y presumen allí mientras el cielo apaga su luz
Chacarilla es quieta
Llena de casas ochenteras árboles muertos atardeceres cansados
Esta misma calle en silencio, cuando tenía tres años y entendía eso que era la tranquilidad,
el inexpresivo y pálido cielo se tumbaba entonces,
y aguardaba allí toda la tarde
Jugaba a la guerra encima de la alfombra debajo de mi cama con la televisión prendida y mi linterna buscando extraños lindomitas.
Hasta que llegaba la noche y
-eso era todo-
Digo que
todavía vivo bien. Pero
no será así siempre
Era la idea, pero
no es así.
Aquella era nuestra última súplica a Van Gogh
-otra imagen familiar que puedo ver bien-
Del cabello y la piel joven, la barbilla incipiente La flojera tendida sobre su cama toda la tarde y toda la mañana y toda la noche, las sábanas frescas, revuelto entre su ropa usada, libros, muñecos, manzanilla té de tilo, agua caliente hirviendo de un lado a otro De la mesa de noche a la sala de estar Mientras yo lo miro fijamente, y le digo
Será que... vivo en un medio
poco estimulante
-un montón de tiempo libre-
Ya que el sol y la tarde del domingo a eso de las tres, iluminan mis pupilas y las dilata Hable del medio y dije cuna de profetas cuna de salmones cuna de santos
Nosotros que, crecimos contemplando un país venirse abajo Escuchando y proponiendo el nadismo complejo, practicando la no-acción malinterpretada magullada dolorosa e inevitablemente conformista
Nosotros que, caminamos del pasaje al parque, de la esquina a la puerta
porque resulta que a veces escucho lo que él está pensando, o lo que tú estás pensando, o lo que yo estoy pensando
-lo oigo claramente cuando no hay nada bueno qué escuchar-
Nosotros que, creemos en los garabatos y en las iluminaciones divinas, -cuando se estiran los huesos duelen y se apoyan unos con otros mientras el cuerpo habla pensamientos chocan conmigo, contra mí- hablo de la generación calamariense del post-consumo, de las consecuencias de un mundo sin sentido alguno Anestecia y Valium para todos -generación que existe pero que no se ve- generación de jóvenes sin expectativas sin gracia, fracasados ya de por sí antes de empezar a vivir, que el destino muerde y maúlla con ellos cada vez que se pierde, otra generación viva de jóvenes santos
Lo reclamo, se escucha mi voz. Se pierde con el cielo raso cuando tenía dieciséis años descubrí algo que nada es tan bueno Pero no me perdí
sé muy bien dónde estoy
Fumaba en la esquina, en el pasaje cerca a mi casa Momentos cálidos y Personas a las que no quiero olvidar.
Había problemas, y todo iba muy de prisa
recién estábamos de pié.
Chacarilla, entre agosto y octubre del 2002
2. Verano
Somos los que miramos de afuera el hoyo que no nos dice nada nunca Y que se hunde otra vez y miles de veces más en un único segundo contado que se vuelve
revienta en un día soleado que se pierde en el Nunca Pasó
Nada
entre nosotros
y no se arrepiente ni arremete en contra mío nadie se presenta cada vez que se pierde Otra Generación Viva de Jóvenes Santos
Porque quiero ver aún en el cielo mi nombre y levantar mi mirada a un único bostezo, y un único minuto otra cara más y la calma asentarse en mi regazo acompañado
Porque no recibiré nada nunca Ni sentiré mi partir de horas Caminar encima mío nunca sentiré el palpitar de tu corazón, la brisa se acomoda en mi pelo -en mi maldito pelo- y el cielo infinito, el atardecer y la ciudad y todas esas otras cosas que también me seguirán hasta el fin de mi vida
como todo
Siempre es así -nunca cambiará- porque tampoco se oye nada más a kilómetros de distancia. Todo está quieto aquí y me siento una vez más acompañado aunque no estés Y se escucha el gruñido del corazón encima mío aunque las cosas estén quietas la ciudad nunca duerme, siempre hay alguien aguardando
algo
después de esto. Nunca hay nada que esperar Aunque no lo creas, nunca podremos sentarnos y pensar por fin que todo esto acabó. Las cosas se esconden
a veces
cuando no quieren ver nada. Entiende que también algunas personas preferimos estar a solas con todo esto encima nuestro -¿te imaginas lo que debe ser eso? ¿te imaginas?- así que preferimos escondernos debajo de la cama y de la almohada y de las sábanas frescas, como siempre Mi cuerpo desnudo y mi piel con todo tu color, mis labios por fin pálidos
tanto
que termino siendo así de abstracto en un plano indiferente, algo así como Homero Simpson -igual de grunge- pero nada de esto significa que te haya perdido o que me valla a olvidar de ti o que quiera dejar de verte o que ya no te quiero
Eso sería así si fuera más distinto. Lo que yo digo es que a veces algunas cosas son lo suficientemente grandes, y que uno cuando puede se pone sentimental
-incluso esas cosas pasan también conmigo-
No muy a menudo, en realidad
pero
ya no quiero ni escribir prosa, ya ni siquiera quiero seguir con esto. Creo que tendremos que aprender a vivir sin dejar de mirar atrás buscándote.
Eso estaría bien, aunque nunca es suficiente con la cantidad de cosas que tengo metidas en la cabeza. Y toda mi vida, y toda la hierva, y todas las veces que inhalamos coca encerrados en el baño rozando tu brazo con el mío y aspirando todo lo humanamente concebible, esperando así alguna actitud diferente.
Pero
eso no pasó, en realidad, si te das cuenta. Si lo piensas bien
te darás conque nunca te atreviste ni siquiera quisiste cuando casi estuvo por suceder ni siquiera derramé una sola lágrima con todo esto invadiéndome, siempre fui lo suficientemente duro casi me digné a perderlo todo.
Igual,
si algún día levantas tu mirada al cielo dorado y te das cuenta de lo que no pasó
y nunca pasó
lee detenidamente mi nombre
IF NOT FOR YOU.
entre enero y febrero del 2003
3.
Después del movimiento, la calma llega y se presenta como nunca,
oliendo incienso
Dando tumbos, intentando asentarse, pasando por el corredor y la cocina. Sentada en la mesa Bebiendo agua de un caño oxidado y levantando mi rostro a un compungido aullido
-eso jamás cambiará-
El sonido de agua cuando
rebota
y lo poco que nos queda se pierde conmigo.
Vivimos la época donde las personas
-y las oportunidades-
lo poco que nos queda se pierde conmigo
así no saco fuerzas, termino muerto en un estandarte.
(pienso valer la nada)
no olvidar
apuntarlo en la agenda del día martes, y contemplar el devenir del cielo azulado
para ese entonces
porque ya no veo madre, ya no veo hijo, ya no veo Espíritu Santo
a mi alrededor
-todo eso se fue al carajo hace tiempo-
Así
los herederos de esto,
opinan.
Yo me río diciendo que soy mejor
y me quedo callado después de un rato
mirando el vacío
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
prolongarse
|||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
y el techo, y los cuadros, y la pared.
SUELO SUJETARME DE POCO
****************************************
siempre fue así.
Se hace añicos la ceniza esparcida en el piso
brilloso,
el polvo debajo de esto se caerá por la
pendiente.
Se esboza y se calma, se hace bien. Se reduce
-hecho todas las preocupaciones de aquí-
Porque no soy quién yo no hablo de eso (el consumo) ni toco la guitarra poniéndole empeño y un montón de sentimiento,
y tampoco escribo como uno de los
grandes
-tampoco tengo mensajes subliminales-
los garabatos azules, encima el papel. No la computadora estirada, ni la corriente, ni la electricidad, ni el Internet
-ojalá algún día todos me entiendan de verdad-
///////////////<<<<<<<<<
¡Alguien explota!
Una ballena hace temblar aquello, otra vez el miedo a la gente y reacciones antes anteriores
paranoia colectiva y visiones apocalípticas
-ansiedades (neuro-urbanas)-
y las caras, y las mentes, y los cuerpos
se unen en contra mío,
-el rechinar de dientes- las personas ciegas
llevan lo peor y se lo guardan en el sentimiento, y son incapaces,
por eso
te digo
NO,
NO VALE EL ESFUERZO
diciembre del 2002
4. Entre mes
Los geranios punzantes, que reconocí cierta vez
regresando del colegio, con mi mamá cuando era niño
no son producto de mi imaginación: ruedan cayendo por mi cabeza,
y cuando los recuerdo un segundo antes de haberme dormido hablan y me dicen:
bla, bla, bla, bla...
entonces no les entiendo nada, ni doy cuenta:
caramba le digo ¿por qué no le prestas atención a
las imágenes?
no las sabes escuchar cuando te hablan y te dicen
cosas muy importantes
Entonces yo
le respondo: No sé, tal vez será que
no se saben
explicar bien
Luego
me vuelvo a quedar dormido, después de un
rato.
GA TO GA TO GA TO GA TO GA TO GA TO GA TO GA TO
dicen mis, sueños mordiendo su r i s a alegre
Callando su boca y abriendo sus ojos, dos
ojos
Me avisan mientras estoy callado y yo les digo: ¡Ja!
Será que
no se saben alardear
bien
¡buh! ¡buh! ¡buh! ¡buh!
pifian las barras enardecidas de Rock´n Roll
y la SANGRE BULLENDO EN GRANDES CANTIDADES,
así le gusta la fama a los que saben cantar
todas mis agallas arrancadas en aquellos dientes
de oro
¿Así firmaré mis autógrafos________
__________cuando sea grande?
Alguna gente viene a este mundo con los píes sucios
llenos de ¡barro! mucho barro, un montón de barro.
Así se sabe, cuando llevan aquel lunar de plata
incrustado en su otro corazón
¡Oh! Baby Rock, ¡rock!...
entre febrero y junio del 2003
5.
Mis ojos, con
mi mirada enamorada
Y las otras cosas, tan
lejanas
Que parece, respirar
y no
aguantar, nada
Ya me quiero morir!
y tu vientre, tan
apasionado
que casi me quedo sin palabras
en los dientes
Claro que, lo sé lo sé
no creas que todo todo todo todo
esto es en vano
porque no es así
las pulsaciones en esta estructura, no vendrán
ni se caerán nunca por
la pendiente
que se dibuja cuando esto termina eres un boceto sin cuadro
Aunque no lo creas
aunque te parezca mentira
cuando juego con las letras, no
lo hago en vano
quiero intentar ser
electricidad pura en tus
Oídos
porque ya
todo (Everything) Is Broken
todavía todavía
No soy Calamaro quieto quiero intentar
acabar de una vez y
Manejar el freno
pero sin CO CHE
el primer estremecimiento
del palpitar de la piel con el agua fría de la bañera
Jugo de fresa ¿sabías que algunas diosas son café?
aquel verano las cosas se fueron volando por mi ventana
de noche
antes de que tu llegaras todo esto había comenzado
las estrellas
el principio del fin y de la decadencia
de los ahogados dieciséis dieciséis dieciséis
No eres parte importante del plan -risas-
cuando el tiempo voló y VOLÓ
a él no le llenaron la mochila con caca
¿sabías eso?
no lo sabía
¿has escuchado Lou Reed?
no me importa
las personas ciegas y aquí el sol
escribo sin amenizar la situación
y sin que tenga importancia (de verdad)
es mejor así
no eres importante en el plan NO
(claro que no) y las personas ciegas
- ¿Cómo? -dice él, y se queda callado un rato.
se mueve excitado de un lado > a
otro < y después dice: las PER-SO-NAS
CIE-GAS llevan lo peor lo peor lo peor
y se lo guardan en el sentimiento
así es: ¿qué llevas de esa cuerda arrastrada? ¿hace cuánto que no
te bañas? ¿por qué eres así____________te vistes así________y yo no?
y ¿por qué haces lo que haces? ¿por qué tienes esa manera de pensar? ¿por qué
no eres como yo? quieres ser comunista y
ni siquiera sabes contar llevo un día entero mirando el hilo conductor de las cosas
y no he llegado a nada, no me he enterado de nada América le sigue vendiendo sus
armas
al fantasma envenenado del silencio sigue muriendo su bombilla de luz
enfadada
El atardecer no es tan inconsciente a-hora
(ando un poco mejor de la cabeza) últimamente ahora me digno
a callarme un poco
¿sabías eso?
Kerouac quería ser budista Zen
NO NO NO NO ¿sabías eso?
-no me importa-
un BMW pero la ciudad al atardecer
los edificios altos las personas ciegas el crepúsculo encima de mi pelo
Mis ojos, mi melena de LEÓN
y (nunca llegué______a terminar mi novela) así quedó la cosa, el
Camino
Entero ()()()()()()()()()()()()()() mi Vietnam
mi lecho de saliva y sangre
porque el día se cae de cabeza y termina**********se termina:
(la noche nunca fue tan esperada) -risas-
otra vez, miles de veces más. Nunca fue.
Pero, mis ojos con mis
párpados caídos
Mis ojos con, la
mirada torcida
Mis ojos con, mis
pupilas llenas de sangre.
Let´s Walking On the Wild Side
febrero del 2003
6.
Los zapatos ya no caminan
cuando me los pongo andan solos,
y escucho alguna risa
que viene de no sé dónde puede ser que
me canse del verbo
cansar
Todavía inconsciente recuerdo algunos colores
que me dijeron que al final todo sigue igual
y recorrí aquella vez la piscina vacía por la noche y la luna se cernía mientras yo aguardaba dormido pero mi alma partía las nueces y se hacían bolas de nieve por doquier Y yo no dejaba de ver la luna negra encima mío o puede ser que haya sido el sol o alguna transpiración tuya Boca arriba buscaba la hermosura perdida de la noche o como se dice en otras lenguas la muerte del cartero y su propina
Y tal vez algún día lo llegue a entender del todo, cuando
termines de dormirte en mi regazo, podría hablarte de la grasa o de los barbitúricos
o de las papas fritas bañadas en ketchup color verdoso
o algo así, o si quieres te hablo de la inflación
o de easton ellis,
o sobre algún curso que llevemos en común
Y quizá así alguna vez dije que alguien podía tener la razón. O los tangos son de la música como lo es para nosotros
La pobreza, la tristeza o la decadencia. O quizá el vino que
derramo por tu boca alrededor de tus dientes en la comisura de tus labios
Mientras la ciencia nos enseña a construir aviones y robots
y la sociedad nos habla de individuos,
y las religiones nos hablan de
Dios. Mientras los automóviles redondos brillan
entre las luz densa de mis noches.
Caminando hacia un lugar que no se aproxima nunca
e intento alcanzar con todas mis fuerzas
trepando por encima de los techos
intentando ver la luz por encima de las nubes negras
construyendo mi torre de babel en alguna extraña película
de Hollywood
intentando no ser un tipo sin miramientos
pero con rencor
Mientras la labia fluye por mi boca
pluma mental animal
salpicando en tu rostro, compungido y aliviado
mirándome fijamente a los ojos
y sin llegar a ningún lado
en Vampirulandia
sí supimos encajar.
2003 sin fecha aprox.
7. Otoño
Así comienzan los días tras pasadas las vueltas de ocio de arrellanan en el vestíbulo de Gap alguna ciruela que nos servirá para servir las ienes hojalatas de odio
que se perderán la fortuna de tener olvidar la fortuna de hacer o de querer nunca se sabe cuando servirán la comida
este local no sirve para nada las meseras fuman y los cocineros se lavan las manos, filman uno que otro comercial y después se van
no saben que ¡la fortuna! se hace labrando la tierra no saben que ¡la comida! se ha hecho para servir la mesa no saben que ¡han venido! a este mundo a sufrir?
Y la digna vida escuchando música, no importa; la democracia entre comer
y dormir, no sirve
En estos días de acero inoxidable indolencia camuflada en bilis la conversación se habla pronunciando una enorme O repetida y el afilado cuchillo que usas para cocinar podría servir también para dejar de servir, y la justicia social se resume a
la repetida lucha entre comer
y dormir ¡Ja! ¡Ja! ¡Ja! la profunda decepción. Qué risa la llamativa ofrenda hecha de pedazos oxidados de polvo
y demencia senil.
otoño o invierno del 2003
8.
Habla todo lo que quieras por televisión, la regla es que no tengo necesariamente que escucharte Mi vida necesariamente no soy un bohemio
Me paso el día entero en casa; la Música los Discos
la yema de mis dedos en distintos botones, ya sabes
a veces puedo parecer Charly García tocando su piano y Cantando
y por otro lado podría ser cualquiera con el pelo largo y con botas y con
algunas u otras cosas metidas en la cabeza
podría morirme pero Tampoco sería la gran cosa sin
tocar mi piano No me lo creo del todo, mataron a la esposa de Polanski escuchando
Helter Skelter él se moría de la risa Todavía debe de tener un poco de coca en la cabeza
Pongamos la sabia roja en el pupitre de la institución profesor. Pongamos otras cosas también por el estilo
algo tipo_
gráfico Y si a la niña se le puede dejar a un lado si la boca la tiene podrida Si no sabe de otra cosa que no sea
risa y desilusión, Bienvenida al Tren
bienvenida si no es de trompetas, no entras Si no estás de blues; triste triste triste Aburrido punto
com. Vamos a mi habitación con la luz fría de otoño, no me raspa las pupilas digamos
que me las dilata, y mientras te digo esto un montón de dioses caídos me suplican
me suplican mientras me vienen a buscar, y yo los odio los mato Escucho
Sangre y Mutilaciones en barranco, a veces no se puede
olvidar, yo pasé allí un verano. Pero lo recuerdo como si hubiera sido nublado
qué hacía yo en barranco? Ah ! sí, soñaba, ahora lo recuerdo
caminaba por todos lados a veces me perdida intentaba encontrar mi lugar, hasta que
me quedé solo, y encontré el rechinar de dientes conocí algunas personas me deprimí antes
de tiempo y de eso hace ya un año, dónde se esfumaron los días?
el humo neurótico de la soledad y los nervios de mi madre, ascendían de malecón en malecón con esta
alma soñadora, ahora lo recuerdo A eso se le llama crecer
agaché mi cabeza, las lágrimas cayeron al pasto con toda su gloria.
Pero no era la lluvia, no era la última llamada del último poeta maldito Sería el
estrepitoso comienzo de los ahogados dieciséis.
No todos los drogados condenados mutilados tiene la suerte que he tenido yo
que he visto el infierno y he resucitado de las cenizas de un montón de rostros sin hablar
y un montón de canas desechas por el tiempo Y una última bocanada de humo
antes de irme a dormir -existe gente que no volveré a ver en mi vida- y pienso en ello
mientras me acuesto me desdoblo en mil pedazos y lloro -las cenizas en el cenicero-
y cierro tu boca y abro tus ojos Pálidos sin mirar a ningún lado y con miedo
y el techo me inunda la laguna sin vida de esto y de aquello y de lo demás,
de los espíritus fantasmagóricos en el follaje de los días,
y los recuerdos.
entre abril y mayo del 2003
9. Corte (o cuando todo importa menos que un corte de pelo)
Las papas fritas esta noche, son una especie de refunfuñar Sin sentido.
Porque cuando las ideas se desgastan tanto Puede ser que no tenga ganas de nacer
Por el televisor encima nuestro, se escuchan noticias del amazonas, de Bombay
Sigo rezando por vos y, digamos, que ya da tanto que no quiera seguir dando vueltas y vueltas
por la noche como un condenado, que nada más da igual por otro lado, no sería
buen día, si las nubes se fueran marchitando, estas son mis primeras ediciones hechas sin salir
de casa Son los primeros poemas hechos en masa hechos, algo como de un bastonazo
Y estos son los poemas que no esperaste de un poeta, estos son los poemas que no
quisieras haber visto jamás de mí, ya que hace frío y no dan ganas de pensar, ni
siquiera dan ganas de despertarse uno por la mañana, dentro de mi habitación. Digamos
que se escucha por allí algún leve blues, sería bueno si no tomas en cuenta, toda la
cafeína y lo barbitúricos de esta noche. El Alcanfor, la paz interior Todo el budismo Zen
que quieras Pero, no es que me parezca igual y que mientras estás allí me importe lo mismo o
no, digamos que lo único que quiero es no cortarme el pelo y ésas cosas. No creo que pueda dejar de
fumar De grande dejaré de cantar, tal vez. Pero no creo que pueda dejar de Protestar. Lo único que
de verdad quiero, cariño, es que no me valla tan mal. Al me nos eso es lo que quiero por ahora.
Haré algo de dinero, intentaré hacer un poco de paz Y algo de tolerancia y antes de que me muera,
espero no haberte arrancando toda tu sensualidad El cadáver exquisito de Breton todavía pálido, digamos que nunca le arrebataron su sexualidad SEXE y todos Los sueños del mundo se convierten en una especie
de látigo incoloro, los pájaros Van perdiendo su color, o es que aún la realidad en que vivimos
se puede saber de sueños y de enfoques. Corren ríos de tinta de distintos colores por las pistas sin nada de
vida, sólo un montón de alacranes y ciempiés Mientras se inyectan heroína los yonquis de todas las
especies del mundo, los ríos de distintos colores lo han acabado con todo, con todo menos con los edificios
en ruinas palpables con todo menos con los alacranes que invaden la ciudad inco lora envuelta en un manto
que es un espejismo, y los yonquis ahora sólo levantan su aletargada cabeza para escu char el tranvía que
marcha encima de ellos durante el sofocante verano, y estos mismos yonquis apenas logran ponerse
en pié. Ahora, que el mar no es ni marrón, ni fucsia y ni siquiera tiene una especie de falo erecto en su
interior, la musa que todo lo sabe y no adivina Por la noche se esconde en mi cálido le cho a descansar. Un
rayo circunspecto y -otra vez- incoloro, me atraviesa el rostro, atraviesa mi pecho y Yo tan sólo no lo
intento ver, no lo intento disuadir, este rayo vacío que gruje en mi estómago y nada lo sabe, nada lo ve.
Nada más lo creo y lo intento tocar. Es arte, llega hasta el clítoris cuando la besa Es arte cuan do me besa en la boca, ya, es arte. Y digámoslo otra vez, antes de terminar SEXE SEXE SEXE que nuestra libido
nos diga exactamente qué hacer, ya que el corazón es Obsoleto entreguémonos todos a nuestra diosa
que aguarda nuestros sueños para siempre, o su sexo limpio y afeitado solo para ti en tus sueños y en la
realidad,
también para siempre
hasta la eternidad también
¡Que así sea!
entre mayo y junio del 2003
10. Invierno
Líneas cuya punta de centro apuntan al interior mío se caen, cuando el director grita que se pongan a
estudiar, ellas se ponen a cantar
el Ritmo el Ritmo el Ritmo
y se escuchan los reflectores caídos también en
la cama mientras lo hacen, follan, y yo los escucho como si mi Cerebro Intranquilo pretendiera algo
Porque
no me imagino una vida así, sin pensar y hablando como la gente indiferente de las agujas tendidas que
se quejan mientras no me prestan ninguna atención -y es como
si hubiera tomado bencedrina con Joan- porque
ando súper colocado. Pero eso no tiene Nada que ver con Nada
Dejé mis clases de budismo Zen porque me aburrió estar tan tranquilo
y me paso hoy los días fumando y escribiendo como un degenerado. Cómo voy a estar tranquilo?
Es más
yo creo que nadie está tan, tan, tan tranquilo Yo creo que
la gente
por lo general
siempre termina poniéndose de pié y gritando incoherencias
cosas
que no tienen Nada que ver con Nada y, usualmente
me Hundo, me Hundo, me Hundo, me Hundo
y después me miran como si fuera algo raro o ponen cara de caca
cuando les digo
de las líneas cuya punta de centro apuntan al interior mío.
Y siempre hablan del aumento o la pérdida de peso,
o de como le fue al cabrón
en su nuevo empleo.
Mientras
yo les digo
pan para muchos
CONSUELO DE MISERIAS!!
e intento no embadurnarme tanto el cerebro -con las gotas que
me regaló Joan-
y que aguardan plácidamente en mi mesa de noche
porque no soy un tipo al que le guste
usar tantos estimulantes, ya
tengo suficiente
con todas las pastillas del psiquiatra, los analgésicos, y ese humo inherente que uso siempre,
a cada rato
para contrarrestar cualquier tipo de dolor. Y antes de irme a dormir
un par de gotas,
unas jeringuillas, para dormirme tranquilo y detener el tiempo
de inmediato, de montañas de polvo amarrillo para matar cucarachas que no sirven
para nada, y me inyecto
y digamos que las líneas cuya punta de centro apuntan al interior mío
son esas gotas que me congelan el cerebro y me dejan quieto
son un montón de rostros y bocas
pero sobre todo esas gotas misteriosas que me regaló Joan.
invierno del 2003
11.
Espero que me hayan hecho las maletas si es que yo he de partir ya. O sino, también
escucharía nada más el salmón dos si es que tengo que llevar algo
llevaría cafeína grandes montañas de cafeína
o algo así. Y si tuviera que partir ya
me iría a buenos aires caminando o sino tiraría dedo como
kerouac también
podría ser.
Pero no sé, la inquietud de la mirra en el sabor de los días no convence,
nunca lo ha hecho
y supongo que nunca lo hará.
Hoy por hoy me pasaron un video, me dijeron que era porno.
Y cuando lo llevé a casa,
no eran más que las guerras de las galaxias; y me sentí incómodo
fuertemente desilusionado.
sin fecha aprox.
12. De end
El sol de otoño te clava las paredes en su iracunda naturaleza, y sugiero
la pálida expresión de tu rostro, no como algo esencial
que cerrabas tras su paso los edificios terribles
de esta humedad, de la fría terraza a las diez de la mañana
y la tonta diferencia entre baudelaire y mario bros wolrd
de las hojas de los árboles que empalidecieron a la lucha y
las sombras que atravesaron mi cabeza tras el delirio de los días
se posan como una espiga en un corral.
Tus ojos empañados de bilis -¡qué extraño metabolismo tienes!- y bañados en sudor
me sugieren -tristes palomas otoñales- que me muera
o que me quede dormido, tras la pausa -un comercial de coca cola y otro de un niño muerto
y otro de una bisabuela perdida- tras la pausa, nada tapa tu
locura
tus últimos suspiros, una vez acabada -creo que no
confío mucho en mi psiquiatra-
hasta que las postas de luz terminaron la vida, cayeron perpendiculares en contra
mío como un soplido o como una raya de luz
y las ideas caminaron hasta perderse en mi lecho y en mi
regazo que se movía como una brillante manifestación asexuada, triglisérida
un espacio de papel maché, o un examen de colesterol alto
un ataque de tos, un paro cardiaco estilo porno y erótico, a la vez
hagamos una película serie b y arrojémonos de mi balcón
ginsberg nos regalaría un beso si estuviera en su mejor época
nos apoyaría, diría: ¡yo apoyo a este sujeto!
y por todos lados se moverían ésas chicas que bailaban canciones de los
Grateful Dead
y tal vez hubiéramos dormido en el Central Park, psicodélicos y
algo tristes por la noche: violentados, insatisfechos
y moveríamos la cabeza con nuestras melenas tres veces más abultadas
de lo normal
y escucharíamos The Doors, o hubiéramos preferido nacer diez años después
de todos modos no podríamos
cambiar.
Y mi rostro seguiría exactamente igual que ahora, y por tus venas correría
la misma sangre de siempre
y mis cosas
y todos mis poemas obsoletos se retuercen
como cualquier chiste sexista de fin de siglo, dando tumbos
y pensando en el chocolate derramado.
“¡vámonos a México!
sí, gran idea
gran idea”.
invierno del 2003
13. Plazas vacías (o interpretación increíble de una canción de Joaquín Sabina)
Los días que se sientan, en el anillo de san martín,
y los quejidos apagados de la boca, que regresan a lo benjamin péret
Como los limoneros parados encima de la estatua de la libertad...
Algunos comerciantes petroleros no nos dejan ni reír ni volar...
ahora los peces de ciudad, caminan de esquina a esquina
buscando, algunos problemas financieros que conducen a la inflación global.
Mientras los prisioneros de las páginas web se divierten
mirando a los protestantes incautos
protestar, mientras llueven bombas en el cielo de Madrid.
Los mismos pájaros urbanos molestan a los transeúntes impávidos que nunca
protestaron frente a la embajada durante la guerra
ahora ellos mismos no saben ya de qué rayos hablar...
Algunos peeeeces de ciudad, perdieron las agallas...
Supieron regresar, a lo benjamin péret
por una calle vacía, un horrible día de invierno.
otoño del 2004
14. Fumarola
cuando te quedes sin hierba en la ciudad,
cuando mueras de vergüenza contemplando tu triste existencia desperdigada,
cuando repongas en que no tienes motivos
para seguir haciendo equilibrio parado en un solo pié
Cuando te percates de la promesa que fusiona
tu realidad con la realidad que es real
fragmentando tu descomposición en dos pedazos rotos.
Y mutilando tu castellano en una sola vocal en desdicha.
Separando tus piernas para que el experto en medicina
te haga una infusión y te quedes estéril,
cómprate un McDonal´s, o un KFC
o una McFiesta.
Mejor.
Subordina tu injusticia con rosquillas de sal y
trapos locos.
Recitando a la noche, iluminando las estrellas, condenando tu pasión
frente a una ventana de arena.
abril del 2004
15. Historia de una generación venida a menos
¡Ayúdame! mientras caigo, en el letargo habitual de mis días.
¡Ayúdame! sin hacerlo, sin matar nada bueno. Sin ayudarme, mientras
tengas tiempo.
¡Ayúdame! mientras los árboles se secan, durante el invierno frío
algunas de las casas que veo abandonadas,
se parten en dos como una naranja al reventar.
Y mientras sigo de pié esta noche
contándote mis secretos,
los huesos de mis pies no dejan de pedir auxilio.
En el tiempo que es rojizo ahora
y en el cielo plomizo de mi infancia,
en el frío que carcome hasta los huesos
alguien ha evolucionado lo suficiente,
ha estornudando y se ha emborrachado
ha intentando caminar sin dar tumbos por la calle.
Algunos con ánimos de molestar
hemos aprendido a vivir muriendo,
como una generación venida a menos.
invierno del 2004
16.
Las puntiagudas yemas de mis dedos caían
una tras otra haciendo varios parpadeos
diciendo que si alguna vez me quedé solo me acompañó el tiempo
que me tocó vivir, a secas, y escribir
que si alguna vez me tocó el silencio Tras la pálida imagen del cuerpo angustiado
dejaría a un lado las horas que rebusqué entre las sábanas la puntiaguda aguja estrellada
de la noche.
Rogando ilusión, derramando bilis, ahuyentando lagartijas
saltando estúpidamente de un pié a otro, montado en un caballo, caminando por las veredas que escupen
fuego, maullando como un gato
Callando tu cabeza, que rebuzna una que otra cosa venerada por la crítica acerca de mis libros
y lo demás
hasta desaparecer otra vez,
en lugar de contemplarte el día entero mientras haces cosas
y dices palabras que se confunden entre la penosa decadencia humana.
sin fecha aprox.
17.
Mi generación se puede ir a la mierda
entre oír y escuchar hay mucha diferencia
tu cara de coño nunca me encantó
ni la tibieza de tu entrepierna tarada,
ni me paralizó estandarte
la cabellera hundida,
tus pantalones y tu rareza.
Que si hubo una época en que
me empeñé en ser ensalada
el aguatero se comparó
con la pequeña insignia de alcatraz encantado
mientras ese líquido
aceitoso y amarillo
que resbala por tus fosas nasales,
junto a tu supuesta y novedosa calidez
en la rejilla de la desazón que atraviesa
y en los párpados caídos de algún día
se posan como una espiga en un corral.
No te mostraré de cerca las estrofas más gloriosas
que leerás en tu lecho
viviendo el sueño vívido y etéreo
las páginas de mis libros atravesarán el cielo
pálido y triste
de la ciudad en que te encuentres.
sin fecha aprox.
18.
Una noche de insectos, Hector Lavoe
y demás.
juego ajedrez con las niñas a la tarde.
abril del 2004
19.
Ken Kesey es un ciempiés fumando opio
en un hongo alucinógeno y las chicas
son arpías disfrazadas de vírgenes.
abril del 2004
20.
Una noche,
como cualquier otra,
esconde el encanto de recuerdos culpables.
abril del 2004
Desintoxicación (Enero - Febrero 2005)
"Qué temeridad acusar de maldad a una canción..."
Andrés Calamaro
I. Posibles consecuencias de una mentira piadosa
Lloro por este silencio y esta caries rota
este segundo arrastrado
(los ideales de un lunático,
son siempre la comidilla del pueblo)
Lloro por las huevas,
no hay razón aparente
Gonzalo, tú no estás en lo correcto.
Aíslo esta queja con sarro
nada debe quedar fuera de lugar.
Un ojo en la cerradura de la puerta (¿?) es odiar
la instrumentalización voraz de tus actos.
Te ves tan mal tratando de construirte un mundo
mejor.
Odio la belleza humana,
es tan frágil.
(Aún escucho tu voz,
y siento tus manos aquí conmigo)
¿Por qué no has llamado?
No te pareció suficiente mi queja
pararé otra vez el autobús, intentaré no
tenerte rencor.
Siempre el que termina mal
termina mal.
II.
Desperté temprano en la mañana e intenté mantenerme alejado de ti.
Compré el periódico, -estoy harto del presidente, harto de sus problemas, harto de todo esto-
Rebusqué entre mis sábanas y leí a Ginsberg bajo este sol de verano del dos mil cinco.
Recorrí la ciudad buscando marihuana y finalmente caí en la oficina central de la editorial con César y Gisela intentando ubicar al editor de un próximo e inminente éxito literario.
Finalicé mi ayuno con pescado crudo en limón y cebolla,
manejé mi comportamiento con mate de coca hasta las cinco de la tarde.
Robé a mi madre algunas monedas y salí a fumar y a pasear al perro
esperando así alguna actitud diferente.
Estoy tan cansado de esto -es verdad
estoy tan cansado de escribir
y de hablar siempre de lo mismo.
Estoy tan cansado de mí, soy tan hedonista
tan poco humano.
Antes de caer la noche te llamé:
“Aló, ¿cómo te va? Sé que tienes que hacer
hartas huevadas, sé que no tienes tiempo para mí
o para hacer nada. Eres una chica
tan ocupada
y tan mayor.
Lo siento, está bien. Me llamarás luego, lo tomaré en cuenta”.
Y divagué mi triste existencia
por mi pequeño mundo
de Calamaro y poesía beat.
Pero al final,
qué importa todo, qué importa Calamaro
y qué importa la poesía beat?
Un rayo de luz atravesó mi cerebro cerca de las siete de la tarde.
Como no llamaste me digné a estar solo con todo esto
invadiéndome.
Me siento tan estúpido escribiendo una novela - me siento
tan estúpido y angustiado.
Escucha, no todo en esta vida es obligado,
no todo en esta vida es Trabaja, Estudia, Progresa, Sé un buen
peruano.
No todo en esta vida es Taller e Institución, también hay algo
que se llama Gonzalo Casusol
y muere.
III.
Tiene casi diecinueve años y es un idiota total
se pasa la vida intentando asentarse, intentando escribir como un loco
porque siente que el tiempo nunca es suficiente y que ya no puede aguantar
un segundo más sin golpear su teclado.
Gonzalo Casusol siempre ha sido un hijo de puta mentiroso y arrogante,
ha golpeado a su padre y a su madre tantas veces como ha sido necesario,
con tal de escribir un poco mejor.
Ha estudiado la mayor parte de su vida, y nunca logró descifrar con precisión
qué carajo significaba X
Pronto Gonzalo Casusol morirá.
No vivirá lo suficiente.
Fumar tanta hierba lo tiene jodido,
así que no hay de qué preocuparse
apenas va en el capítulo VII de su novela (un bodrio ininteligible,
estúpido e impublicable)
y no sabe qué más hacer con su vida.
Se ha estancado
se ha puesto otra vez a escribir poemas como un idiota.
¿Necesita desahogarse un poco, señor?
¿Desearía golpearme el rostro otra vez con esa
Gran Cadena?
Oh Dios, aquellos días han regresado.
Han vuelto, transformados en bilis
pero han vuelto.
Volvieron para quedarse -y yo no sé qué hacer.
Martes 18 de enero del 2005, 12:52am
IV. Resignación
Sí, huevón
nadie te está mirando.
Ni tus padres,
ni los amigos de tus padres,
ni ese camión repleto de basura
ni esta casa deshabitada, nadie.
Nadie te está mirando, huevón
continua con tu trabajo.
Fuma, corre
desintégrate, materialízate
vuélvete a caer, reacciona
ten misericordia
aléjate. Muere,
resucita
nadie te está mirando
puedes hacer lo que quieras.
Puedes llorar, tomar un helado, leer
escribir
puedes guardar para más tarde la ceniza esparcida en el piso
brilloso,
puedes pensar un poco más, en tus logros, en tus aciertos
en tus errores, todo.
Dios anhelo tanto
un fracaso
una desazón más grande que la que siento
ahora.
Quiero escribir el poema más prescindible...
en esta noche en este
MUDO
OH, anhelo tanto una repartición injusta
de las ganancias,
OH, anhelo tanto una noche más
sin ti.
Domingo 23 de enero del 2005, 8:44pm.
V. Pero qué aburridos son todos
aburridos, como la sal en una comida entre vinos y espinillas: este martes cualquiera de cielo gris y marihuana, con eza pound -emily dickinson aburre, se quedó tan sola y perdió la razón. david kuzma durmió aquí y vimos cine erótico hasta las dos de la madrugada, y fue tan aburrido. resumiendo, no me importa si la calma te llega a los talones, y no me importa si eres feliz hasta la médula y ya no le puedes pedir más al cielo elevado. no me importa si ya son las doce, rezaste el angelus como un imbésil y fuiste al cementerio. estoy tan cansado de esto, y estoy tan cansado de ustedes, porque son tan aburridos...
VI. Necesito que alguien me dé una paliza
Qué triste es pensar ahora en ti
sin saber que no recibiré nada nunca,
qué triste es caminar y fumar
y sonreír.
Y despertar cada mañana
con un agujero cada vez más grande
en la cabeza.
Qué triste es estar solo, y extrañar
a los amigos ausentes
aquellos que todavía están vivos.
Es triste pensar
ahora en ti,
sin saber que no estás
cada vez más lejana
cada vez más incierta
avanzando estúpidamente hacia
un futuro
alejado y monótono.
Qué triste es pensar ahora en ti
sin saber que no te has ido
que sigues aquí conmigo.
Qué absurdo pensar hoy en ti
hay un indeseable insecto en mi alfombra,
esperando entrar.
Qué aburrido pensar hoy en ti
hay un individuo odioso en la acera,
esperando entrar.
Qué iluso es pensar hoy en ti
hay un niño pidiendo tu amor en la esquina,
esperando entrar.
Martes 1 de febrero 2005, 9:47pm.
VII. Mientras dure
Mientras dure el verano, mi cabello crecerá
y mi barbilla incipiente crecerá
y mis ideas, mis ilusiones
y todos esos pensamientos que alberga mi cabeza adolescente, se estancarán.
Cumpliré mil
millones de años, si el señor Presidente se digna un poco
a besarme el trasero.
Mientras dure el verano
seguiré contemplando a las chicas que
con el verano parecen ponerse cada vez
un poco más
bellas.
Y mis caries,
y mis dientes en proceso de
putrefacción,
me darán una buena paliza
y una buena
cosecha de dolor.
Mientras dure este verano
del dos mil cinco
aprenderé a mantenerme callado y sobrio
me amistaré otra vez con esta soledad
que invade mi cuerpo y mi habitación
y todas mis ideas que siguen aún vigentes desde que
inicié esta estúpida guerra contra mí mismo.
Que viva la inocencia de mis diecinueve años recién
cumplidos
que viva Allen Ginsberg y Jack Kerouac
que viva John Lennon
que viva aquella Generación Viva
de Jóvenes Santos,
que viva el grunge la generación X el nadismo complejo
que vivan las prostitutas, los cabaret del centro de lima
a luka la barra,
y que vivan las chicas y los chicos
que viva Andrés Calamaro y su salmón
que viva Hendrix, Martin Luther King y Robert Kennedy
que viva Janis Joplin, Mozart y todos sus hippies
mientras dure el verano del sesenta y ocho (¿?) que ya se acabó
y mientras dure yo con esta
absurda actitud
mientras dure el verano, sí
mientras dure.
Martes 1 de febrero 2005, 11:00pm.
VIII.
No sé si he actuado bien
dándoles todo mi dinero, agobiándome inútilmente
en un remoto punto negro
encima de las Torres de Limatambo,
un sábado a la noche sin nada de gloria.
No sé si he actuado bien
contándolo todo
vomitando palabras y expresiones
que tienen que ver
sólo conmigo.
Quiero despertar
y olvidarme para siempre
de la manera con la que te fuiste
sin decir una palabra
y actuando como si no te importara.
Y eso es tan propio en
mí. Como si nada fuera lo suficientemente importante.
No quiero que te dignes a volver
sólo por pena o por soledad.
No quiero olvidarme
de que es verano
de que partimos hacia lugares distintos. Que no
nos importamos.
Que no importa cuánto nos lleguemos a querer
nunca va a ser suficiente.
IX.
Pero qué horrible es todo esto
qué horrible es escribir
y hablar todo el tiempo de lo mismo.
Es horrible
y es frustrante
despertar todos los días.
Es odiosamente malo ver televisión
la luz fluorescente y el alcohol,
es muy malo dormir a las tres de la mañana
y despertar agitado pensando en que
ya te moriste -y te duele mucho el tórax,
y has inhalado pintura, o te caíste de cabeza por una pendiente
resbalando.
Y has dormido y has
estando despierto, alucinando
y has pensado muchas veces en lo mismo.
Estás cansado de escribir
y no te sobran las ideas
Piensas en esa chica
que te dejó
y piensas por igual en tu pasado.
Has huido de tu compromiso
como ser humano,
intentaste mantenerte alejado de todos.
Y ahora, que te diste cuenta
que tus palabras y tus actos, solo te llevaron
a una decadencia adolescente,
y te das cuenta de que nada sirvió para nada
sí, el camión de la basura ya pasó
y tu te quedaste como un idota
esperando entrar.
X. Credo
Creo en el valor inmaterial de los libros
creo en el amor desenfrenado a los dieciséis años
creo en la literatura
en el río místico que arrastran las palabras
creo en mis propias ideas
en el ideal perpetuo en mi cabeza.
Creo en la entrega total de mi vida,
y creo en mí,
y creo en mis amigos.
Creo en el bienestar total de mi familia
pero adoro el desenfreno acabado
que me lleva hacia ningún lugar.
Creo en el ser humano
que se esconde detrás de estos pesares.
Creo en la Santa Religión
de Mis Hermanos
Caídos.
Creo en el deicidio,
en la pared vencedora de un chico acabado
que luchó como David y Goliat
ante un gigante tatuado.
Yo creía en el amor apurado, yo
leí a Ginsberg, yo comenté tal cosa,
yo cené agua mineral
y me quedé hasta tarde escribiendo.
Yo creo en la inmortalidad de los grandes maestros,
creo en el traspasar de décadas
y montañas.
Yo alucino un monstruo demente
escondido detrás de mi almohada.
Yo creo en los amigos
y alguna vez confesé sentir un amor desenfrenado.
Yo creo en todo eso y
no voy a misa los domingos, tengo un temor
horrible de casarme
y tener muchos hijos.
XI. Seis del dos
Ningún poema me convence
escribo pura mierda
he retrocedido mil años
y solo espero poder dormir.
Quiero beber agua mineral hasta lograr
empozar otra vez en mí
todo lo que ofrecí a cambio de nada.
Tengo miedo
de llamar a la policía y pedirles que me arresten.
Tengo miedo de confesar un asesinato
cometido hace siglos,
o vender drogas en el jirón de la Unión.
Odio la dramatización efectista
de mis actos.
Dios, qué poemas
tan horribles.
Espero estar listo cuando se acabe
el agua mineral, espero estar listo
cuando me quede por fin ensimismado
absolutamente solo.
06 de febrero del 2005
XII.
Nada bueno saldrá de todo esto, tienes que convencerte.
Nada.
Nada bueno te espera en la esquina, será la misma
monótona y aburrida esquina de siempre.
Es gracioso, podría seguir semanas así
otra vez que me quedé varado
en mis propias ideas
naufragando en un mar de señales
inconclusas.
Nada bueno saldrá de todo esto, estoy seguro
el pasado vuelve y es cada vez
más puntual
te toca la puerta con una especie de sonrisa sincera.
Te saluda, te da la mano
te dice: sé sabio, amigo.
Sé sabio.
Pero el sarcasmo es atronador, ojalá algún día
todos se mueran de verdad.
Espero que me dejen en paz, alguien se ríe conmigo
cómo nos divertimos siempre.
Fumamos
y jugamos tumbaditas encima del pasto.
¿Quién ha regresado de las cenizas con la noticia
de un secuestro?
XIII. Superación
No me interesa tu sábado a la tarde
ni tu trabajo, ni nada.
No me interesa saber más de ti, de tu soledad
o tus problemas.
Ya no me interesa conseguir tu amor,
o dañarlo.
Ya no soy más títere de tus desencuentros,
ni te espero en la esquina,
ni te llamo por teléfono rogándote perdón.
Felizmente he salvado lo poco
que queda de mí
y lo he reunido alrededor de una fogata.
Leí un par de libros autoayuda
y me desintoxiqué.
Febrero del 2005
XIV.
Confieso olvidarme, la mayoría
de las veces
de las imágenes que llegan con la zozobra acogedora
que te deja
el mal sabor de la vida.
El jazz de los domingos a las tres de la tarde
en el cuarto de un amigo
bebiendo vino, y charlando
diciendo que hace cincuenta años
en Estados Unidos, ellos hacían lo mismo
y se hacían las mismas bromas
y fumaban lo mismo,
inmortalizando su historia:
como cuando Luciar Carr
mató, frente al río Hudson,
a ese sujeto que estaba enamorado de él
-creo que se apellidaba Krammer-
cogió su navaja suiza
y lo mató.
Sábado 26 de febrero del 2005
XV. ¿Qué intenté decir con el poema anterior?
Olvidarse de lo que uno iba a escribir
debe ser lo peor para un escritor
con cerebro de pollo.
Vayamos al grano,
pollo.
Pongamos que me da un día por escribir
un poema
que sólo diga: No pude escribir este poema. Lo siento.
Qué diría la abuela, mi prima, la empleada.
Qué diría mi padre, de seguro me llamaría y me diría:
qué carajo te pasa
qué has estado fumando.
Pongamos que hoy me hago el chistoso, ya que es febrero.
Y no dan ganas de dormir,
hablemos del poema anterior. ¿Qué les pareció?
¿Estuvo bonito?
¿Me entendieron?. Bruno:
¿Viste que no quise seguir una idea fija?
Suele pasar, no es tan malo.
Por momentos yo también pienso
de que es muy feo.
Pero lo miro con cariño. Es mi hijo.
¿O simplemente intenté escribir un par de poemas más
para llenar un par de espacios vacíos que
tenía que llenar? De todos modos a mí
esa anécdota de Lucien Carr me va muy bien.
Y mis amigos y yo
siempre hemos querido ser como los escritores de la generación beat,
todos muy pasados de moda.
Todos muy locos.
Así que lo que les quería decir hoy
sábado,
o domingo a las dos de la madrugada,
es que me gusta que me lean
-si es que a mí alguien me lee-
y que solo
intento pasarla mejor
conmigo un rato
nada más un rato.
Sábado 26 de febrero del 2005
XVI. Película porno
De momentos entro a mi habitación e intento ver una película porno
es horrible, y es muy fea
y la pasan por un canal de cable.
Es una película de ésas películas en las que la trama
siempre es absurda,
y la actriz principal es muy rubia
y parece tonta.
E intento, ya saben, meneármela un rato
pero no puedo.
No sé por qué la situación -inverosímil
no me pone -e intento pensar en otra cosa
que no sea esa actriz rubia,
pero no pensar en nada tampoco me pone
y decido escapar por la ventana
a buscar algo bueno qué comer durante la noche.
Pero soy tan idiota que en lugar de saltar por la ventana
y volar, me acerco a la computadora,
escribo esta mierda, y todavía no me dan ganas de dormir.
Sábado 26 de febrero del 2005
XVII.
Cuando el día ha destruido la noche, se juega al billar en la cuadra
doce de José Gálvez, en Lince
o alguien se pinta de amarillo el pelo.
He oído que ha salido de la cárcel, anteanoche lo vi a las diez
en las noticias, en policiales.
Hoy lo vi sentado en la bodega de la esquina
fumando un troncho.
Quizá él también tenga el corazón roto.
XVIII. Poema muy malo olvidado en un cuaderno extraño que me regaló carola hace tiempo
Difíciles y estúpidas excursiones
parten de mí y me hacen renegar
mientras este recorrido, parecido a un despeñadero
parte de mí y rompe mi nariz
en dos
parte de mí y rompe mi nariz
en dos...
Estúpidas y disímiles repeticiones.
Sin fecha aprox.
XIX.
Es muy cierto, cuando pienso
en que la situación en la que vivo
constantemente, siempre está a punto
de salirse de control.
Vivir en el borde es vivir
a punto de estallar.
Pobre de mí, cuando salgo a caminar
estoy a punto de perder el control.
Y cuando me meto en la ducha
el domingo
estoy a punto de perder el control
pobre de mí, mientras tú estás allí tan sola
yo estoy aquí
a punto de perder el control,
gracias por invitarme hoy a tu casa
y salir a pasear,
estuve a punto de perder el control.
Domingo 27 de febrero del 2005
XX. Acerca de manifiesto y desintoxicación
No es nada personal,
esto se acabó, como todo. El verano.
Manifiesto y desintoxicación será vendido publicado y ultrajado,
ya lo escupí todo, ahora pueden vomitarlo ustedes mismos,
gente que se encoge = gente que se coge los cojones.
Pronto este poemario será leído por personas que conozco
personas que quizás juzguen mis poemas de manera equivocada.
A todos ustedes: que se los tire un caballo.
No me importan sus vidas y tampoco me importan sus intereses,
hace mucho tiempo me deshice de ustedes.
A los que están, a los que se irán
y a los que no les guste, que se los tire un caballo.
Ha sido un poemario de amor frustrado y desolación
todo muy bonito y muy detallado.
Ahora que se los tire un caballo. Por favor, se los ruego.
No me molesten más con sus preguntas y con sus interrogatorios absurdos.
Ya escribí, ahora tengo que dormir. Zzzzz...
¿Todavía no se los tiró un caballo?
Puta madre.
Domingo 27 de febrero del 2005
posted by marc at 2:44 a. m.
